Лера ворвалась в квартиру, как ураган, сметая всё на своём пути. Её глаза, красные от слёз и бессонницы, выхватывали из полумрака каждую деталь, будто искали улики преступления. Я сидела на подоконнике, курила, наблюдая, как она переворачивает диванные подушки, швыряет книги с полок, роется в ящиках, словно одержимая. Её дыхание срывалось на хрип, пальцы дрожали, цепляясь за обложки фотоальбомов, где мы всё ещё улыбались — три дурака, не подозревающих о будущем взрыве.
— Где оно? — её голос звучал как скрип ржавых качелей. — Ты взяла, да? Ты… ты всегда хотела его!
Я затянулась, позволив дыму выйти медленно, кольцами, как тогда, когда он учил меня пускать их на кухне синего дома. — Что именно? Твоё детство? Или остатки рассудка?
Она схватила вазу с подоконника — ту самую, что когда-то ра
