Bárbara
—Bárbara Grace Miller, ¡Arriba! —el grito de mamá, lejos de deshacerse de mi sueño, aumento de la jaqueca que ni siquiera sabía que tenía.
Algunos le llaman resaca, yo prefiero decir que es una muerte linda y dolorosamente lenta. Es como si acabarás de robar y Dios te diera una patada en la entre pierna por tratar de pasarte de listillo.
Evidentemente, sabes que te lo mereces, pero tu orgullo no lo aceptaría. Un buen ejemplo para definir la reseca, ¿no es así?
En ese instante pensé, más bien, quise llorar por no haber muerto de un ataque de asma a los 9 años o haberme ahogado durante mi bautizo. El dolor de cabeza que tenía era insoportable, y sobre todo tenía ganas de beber algo que no fuese alcohol.
Jure nunca más salir de fiesta después de lo que pasó anoche.
No recordaba
