El bar estaba casi vacío, apenas iluminado por las luces amarillentas que colgaban sobre la barra. Alfonso servía un trago tras otro a Álvaro, quien estaba sentado en una de las esquinas, con el rostro hundido entre sus manos. Frente a él, una fila de vasos vacíos era testigo de su angustia.
—Álvaro, tienes que parar. Esto no está ayudando —dijo Alfonso, apoyando las manos sobre la barra mientras lo miraba con preocupación.
Álvaro levantó la cabeza, sus ojos oscuros brillaban con una mezcla de culpa y desesperación.
—¿Y qué más puedo hacer, Alfonso? —preguntó, su voz ronca por el alcohol y las emociones contenidas—. La mujer que amo me odia. Mi esposa… Amaya. Me dejó. Y no puedo culparla. Yo… yo destruí su vida.
Alfonso suspiró, inclinándose hacia él para que sus palabras fueran más cl
