Fryodor
Estoy sentado con las piernas cruzadas, los dedos tamborileando un ritmo perezoso en el brazo del sillón de la antigua oficina de Roman, en el Club Silo247.
Tuvo que ocuparse de un pedido... o de algo igual de molesto.
Mi mente no está en eso. Está en otra cosa.
Por primera vez en mucho tiempo, la chica gana sobre el trabajo.
Aun así... mierda.
Ámbar Zhirkov, como un fantasma del pasado.
Tal vez un vínculo con los problemas internos de nuestra Bratva.
Y también la fuente de un dolor constante que ninguna cantidad de masturbarme parece aliviar.
Anoche, ella me echó en cara mi acento.
Tengo mis razones para conservarlo, para cultivarlo.
Razones que ella no entenderá.
O tal vez sí.
Tal vez...
—¿Fryodor, qué demonios pasó? —dice una voz grave.
Roman entra con paso tranqu
