Our dark souls

O inferno nunca começa com o sangue. As pessoas gostam de acreditar que monstros nascem no instante em que apertam um gatilho, enterram uma faca na carne de alguém ou observam um corpo cair sem demonstrar remorso. Gostam de fingir que existe um momento exato em que alguém deixa de ser humano e se transforma em algo c***l. Mas não é assim. O inferno começa muito antes. Começa no medo. Na fome. Na humilhação. Na primeira vez em que alguém descobre que implorar não adianta. Todo pecado mortal nasce de algo pequeno antes de crescer até consumir tudo ao redor. O dela nasceu no instante em que percebeu que o mundo não salvava pessoas boas. Anos atrás, ela ainda acreditava em coisas estúpidas. Acreditava que existiam limites para a crueldade humana. Que monstros eram fáceis de identificar. Que bastava fugir para sobreviver. Então, arrancaram tudo dela. A liberdade. O nome. A dignidade. A filha. E, junto disso, arrancaram também a última parte que ainda sabia sentir culpa. Desde então, o sangue se tornou apenas consequência. Corpos caíam. Homens imploravam. Famílias inteiras desapareciam durante a madrugada. E ela continuava caminhando sem olhar para trás. Porque pessoas como ela não recebem finais felizes. Recebem contratos. Ordens. Sepulturas. Ela aprendeu cedo que o mundo pertence aos homens violentos. Aos que tomam tudo pela força e chamam isso de poder. Aos que escondem monstros atrás de ternos caros, alianças douradas e sobrenomes importantes. Homens como aquele. O homem que a transformou em uma arma. O homem que a fez assistir à morte da própria filha. O homem que ainda respirava. Esse foi o maior erro dele. Agora, depois de anos servindo como assassina para pessoas tão podres quanto ele, resta apenas um último trabalho antes de finalmente desaparecer. Um m******e. Uma família mafiosa inteira marcada para morrer. Simples. Rápido. Sem espaço para erros. Era para ser apenas mais uma noite coberta de sangue. Até ela encontrá-lo. Preso. Quebrado. Silencioso como um animal acostumado à dor. Ele não tinha olhos de vítima. Pessoas destruídas normalmente carregam desespero no olhar. O dele carregava outra coisa. Algo pior. Violência contida. Obediência forçada. A calmaria assustadora de alguém que passou a vida inteira sendo treinado para matar sob comando de outros homens. Um soldado criado dentro da própria prisão. Uma arma acorrentada esperando alguém apontá-la na direção certa. Ela deveria ter deixado aquele homem apodrecer ali. Deveria ter terminado o trabalho e ido embora. Mas pecados mortais nunca começam com decisões inteligentes. Começam com fraquezas. Com um segundo de hesitação. Com a necessidade absurda de salvar alguém quando você já não consegue salvar a si mesma. E foi exatamente naquele instante que tudo piorou. Porque alguns homens não sabem o que fazer quando recebem gentileza pela primeira vez. E homens famintos são perigosos. Principalmente aqueles que passaram a vida inteira sem pertencer a ninguém. Ele a observou como criaturas feridas observam a única pessoa que ousou se aproximar sem uma arma apontada para sua cabeça. E ela cometeu o erro mais fatal de todos. Permitiu que ele continuasse ao seu lado. O mundo deles nunca teve espaço para redenção. Apenas violência. Apenas obsessão. Apenas pessoas quebradas tentando sobreviver tempo suficiente para destruir quem as destruiu primeiro. No fim, era isso que eles eram. Dois pecados esperando o momento certo para consumir tudo ao redor. Inclusive um ao outro.