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956 Words
4Ecco i rinforzi.
La Ragazza non si gira: deve tenere Arlecchino sotto tiro.
Con la sinistra, chiude la lunga telefonata.
Ripone il Samsung nella borsetta.
Il revolver di Sarah Bóscolo è il medesimo modello che andava di moda fra i cowboy più fotogenici. La famosa “Sei Colpi”. Tuttora in produzione, evidentemente.
Nel Canalàsso, l’ispettore Francesco “Franco” Bonora e l’agente Nunzio “Il Ragazzino” Pischedda sbagliano tutti i nodi.
Sua Maestà starnazza: «Io non ho fatto niente! Sono Bepi Magón di Cavàrzere: uno tra i cinquanta imprenditori più importanti del Veneto! Mi chiamano Il Re Del Mattone!».
«Sta’ calmo», replica la donna. E abbassa il cane.
Arlechín Batòcio deglutisce.
Non parla più.
Da Calle Malipiero sopraggiunge la vicecommissaria Caterina “Claudia” Alfante. Detta “Claudia”, appunto, perché assomiglia alla modella Claudia Schiffer.
Ha quarantanove anni, questa bella vicecommissaria. E il volto stralunato di chi sta vivendo mesi difficili.
Finalmente la barca viene legata a dovere. Bonora e Pischedda scendono a riva.
Gli unici che vestono una sorta di divisa sono il cavarzeràno sotto tiro e la povera vittima nel capanno.
Vabbè ché non ci conosciamo, dice La Ragazza a denti stretti, però qualcuno prenda in mano la situazione!
Tutti si chiamano fuori: Franco Bonora raggiunge una panchina ed estrae un mucchio di moduli dalla valigetta. Claudia Alfante guarda in basso, irrequieta come al solito. Nunzio Pischedda corre a scacciare un nugolo di curiosi.
La donna con la pistola decide: «Okay. Faccio io.»
Comincia a spiattellare disposizioni pur non essendo del luogo.
Tre minuti. E Arlecchino si ritrova sulla lancia della questura, con Claudia Schiffer e Il Ragazzino che lo accompagnano in sede.
Presso il capanno ottagonale sono rimasti Colombina defunta, l’amico delle scartoffie e la chioggiotta dal fondoschiena attraente.
«Mi chiamo Bóscolo. Sarah Bóscolo», dice riponendo la Colt.
«Sono Bonora», replica Franco senza entusiasmo.
Di faccia non sei granché, pensa. Le tette, sono abbastanza belline. Ma il culo ce l’hai straordinario… E dai, chioggiotta del cazzo… Girati…
«Un commissario, qua a Venezia, l’avete?», domanda La Ragazza.
«Ci sarebbe il commissario Enzo Fellini… Attualmente, però, si trova in un convento di Mestre. Se non sbaglio, rientrerà tra sei giorni. Che diventeranno cinque, a mezzanotte».
«Ah! Enzo Fellini: quello che assomiglia a Che Guevara. E che stravede per la figa».
«A quanto sento, lei non ama i giri di parole».
Fingendosi scandalizzato, Franco Bonora prende a compilare i moduli.
«Qualche mese fa», ribatte la giovane, «avevo letto ben di peggio sui giornali. Articoli intitolati Il commissario dolce vita, Cinquanta sfumature di Fellini, Enzo e le patate bollenti».
…
«E un questore? C’è?».
«Il questore, in questura, c’è», gioca a dire Bonora, sempre sulle sue.
L’agente di Chioggia si sposta davanti al capanno.
Mantenendosi sulla soglia, si china in avanti per esaminare l’interno. Utilizza una torcia che ha estratto dalla borsetta.
Bonora è libero di contemplare il supremo lato B della poliziotta.
Favoloso!, pensa. Bravissima, ché ti sei messa a novanta gradi!
«…E la bionda depressa?», domanda La Ragazza tenendo lo sguardo sul cadavere. «Perché è ridotta così male? Colpa di Fellini?».
«No, i due non si sono mai visti né conosciuti. La vicecommissaria Alfante viene da Belluno. È arrivata l’otto dicembre scorso in assegnazione provvisoria. Fellini era in clausura da due settimane, più o meno».
«Cosa le è capitato? Un lutto? Le corna?».
«Forse tutt’e due. Suo marito faceva il commercialista. Pare sia scappato oltreoceano con una giovane mulatta dominicana portandosi dietro settantamila euro in contanti. Si suppone che una banda armata lo abbia fatto fuori alla periferia di Santo Domingo».
«Voi uomini… Che maiali, che siete…».
Offendi pure, pensa Bonora. Però ti prego... Resta ferma. Così, a novanta. Continua a farmi sognare…
«Non sarà un’indagine facile», pronostica la poliziotta.
Infila dei guanti in lattice. Dalla borsa di Mary Poppins prende anche una bacchetta portata via da un ristorante cinese.
Appoggia ginocchia e avambracci all’interno del capanno. Il Sedere Perfetto sporge generosamente dal riquadro della porticina.
Bonora è in estasi.
Dio mio!, esclama tra sé. Che bel culo… Dieci e lode. E lode. E lode. E…
«Venga!», ordina Sarah Bóscolo senza spostarsi di un millimetro.
L’ispettore getta di lato moduli e valigetta che aveva sulle ginocchia.
Si avvicina come richiesto.
Imponendosi un minimo di concentrazione, guarda l’interno del capanno. L’occhio cade e ricade sui Levi’s 501.
A tratti, Bonora mette a fuoco l’antro illuminato dai LED.
La collega di Chioggia ha sollevato la maschera con la bacchetta.
«Colombina… è un ragazzo!», esclama l’ispettore.
«Strangolato con un cavo USB. L’assassino ha stretto tanto forte da recidere le carotidi. Quando arriva il medico legale?».
«Nane Temporín? Il responsabile delle comunicazioni l’ha chiamato mentre partivamo dalla cultura… cioè… dalla questura».
«“Responsabile delle comunicazioni”...», ragiona La Ragazza rialzandosi. Si distanzia dal capanno. «Per caso, è il tizio che mi ha risposto al 113?».
«Con tutta probabilità».
Nulla di quanto si è scatenato in Bonora traspare all’esterno.
«Mi aiuti a capire: perché durante la telefonata sentivo spari, grida d’indiani e la voce di John Wayne?».
«…Perché Livio Cerón si guarda una caterva di film quando è di turno. Adesso c’è il periodo-western. Un giorno diventerò io il questore di Venezia. Gli farò passare questo brutto vizio».
«Sa già la data?».
«Mi hanno nominato vicequestore il primo febbraio. Quattro lettere di meno, ed è fatta. A proposito, il capo mi ha incaricato di scattare le foto e di inviarle con WhatsApp».
A mezzanotte in punto si fa vivo il medico legale.
Dodici rintocchi annunciano la morte del Carnevale.
Il vicequestore convoca telefonicamente i necrofori.
Temporín tiene il muso come forma di protesta per essere stato disturbato.
Certifica il decesso di Colombina su un foglietto. Poi si volatilizza senza salutare nessuno.
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