Capítulo 8: Don Juan
687 Words
Eu esperava uma mordida. Um tapa. Uma joelhada.
O risco era alto. Eu tinha acabado de encurralar uma fera no meu território, uma mulher que me desafiou publicamente duas vezes em menos de doze horas.
Mas o risco valia a pena.
No entanto, quando meus lábios tomaram os dela, Lara Duarte não mordeu. Ela se abriu.
Ela me beijou de volta com uma fome que espelhava a minha, uma urgência crua que varreu qualquer vestígio de jornalista profissional.
As mãos dela, pequenas e firmes, subiram pelo meu peito, agarrando o tecido da minha camisa, os dedos cravando nos meus músculos como se precisasse testar se eram reais.
Se a força-bruta que ela tanto criticava tinha carne e osso por trás.
Eram reais, Lara. E eram todos seus agora.
Eu a ergui sem esforço. Ela era leve, feita para ser carregada.
As pernas dela instintivamente envolveram minha cintura, e as mãos dela foram para a minha nuca, puxando-me para mais perto, eliminando o ar entre nós.
Nossas línguas se encontraram, bailando um ritmo profano, como dançarinos sensuais que conhecem a música antes mesmo de ela começar a tocar.
Minhas mãos desceram, reivindicando. Encontrei aquele lugar divinamente macio onde a coxa encontra a b***a, apertando a carne quente através do tecido fino do vestido.
O calor que irradiava dela era insano. Pude sentir a pressão dos s***s dela contra o meu peitoral, uma radiação intensa que queimava através das nossas roupas, espalhando fogo pelas minhas veias.
Ah, a sensação da conquista...
Era isso que eu mais amava. Mais do que o dinheiro, mais do que o medo nos olhos dos meus rivais. O momento da rendição.
A repórter corajosa. A idealista cheia de ideias que invadiu o enterro do meu pai. A mulher que foi até a minha empresa e me cobrou na frente das câmeras.
Ela já era minha.
Eu caminhei com ela nos braços até o sofá branco no centro da sala. O couro era frio, mas nós eramos uma fornalha.
Eu a coloquei sentada, mas não me afastei completamente. O magnetismo entre nós era uma corda esticada, vibrando, quase impossível de romper. Mas eu precisava ver.
Eu me afastei um passo. Os olhos dela estavam escuros, dilatados, os lábios inchados pelo meu beijo. Ela me olhava como se eu fosse um desejo proibido, algo que ela sabia que ia matá-la, mas que ela precisava provar mesmo assim.
Levei as mãos aos botões da minha camisa.
Outras já estariam nuas a essa altura. Já teriam oferecido tudo. Mas Lara não... ela permaneceu vestida, assistindo. Ela era uma princesa que não revelaria o espetáculo do seu corpo de uma vez. Ela queria ser despida, camada por camada.
Eu gostei disso. Eu também não tinha pressa.
Tirei a camisa e a joguei no chão. O olhar dela percorreu meu torso, a pele, as cicatrizes invisíveis, o presente de Vênus exposto.
Minha mão foi para o cinto. Eu não ia me despir. Ainda não. Apenas baixei o zíper da calça social, permitindo que o tecido grosso se abrisse o suficiente para liberar a pressão.
Meu m****o estava duro, pulsando, finalmente livre do aperto, o volume evidente e, aos olhos dela, promissor.
Inclinei-me, beijando-a novamente, usando meu peso para deitá-la no sofá. Nossos corpos voltaram a se colidir. O calor era como a superfície do sol.
Eramos fogo e gasolina. Uma combustão instantânea que, eu tinha certeza, queimaria a noite toda até só restarem cinzas.
Minha mão subiu pela perna dela, buscando a pele nua sob o vestido. Eu ia tomá-la ali mesmo, com as luzes de São Pietro como nossa plateia.
Então, o movimento parou.
Lara se retesou.
Ela empurrou meu peito. Não com força, mas com decisão. Ela se afastou do meu beijo, ofegante, e se esquivou do meu corpo.
Antes que eu pudesse processar a perda de contato, ela deslizou para fora do sofá, caindo de joelhos no tapete felpudo, longe do meu alcance.
Eu fiquei ali, pairando sobre o vazio onde ela estava um segundo atrás, meu corpo gritando por completude, enquanto ela se levantava do chão, trêmula, mas com a muralha subindo novamente em seus olhos.
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