A cidade estava cinza. A chuva fina se transformara num aguaceiro espesso, quase agressivo, que lavava as ruas como se quisesse apagar qualquer rastro de seus passos. Inácio caminhava rápido, a camisa já encharcada colando no corpo, mas sem se importar. O que lhe doía não vinha da água gelada, mas do vazio que se espalhava no peito.
O táxi que o levou até o hotel parecia avançar devagar demais. Cada semáforo fechado era uma eternidade, e cada gota que descia pela janela virava um lembrete c***l: ele acabara de deixar Lara para trás. Não por escolha, mas porque ela mesma o empurrara para longe — ainda que com amor.
Ao entrar no lobby iluminado do hotel, a sensação de calor e conforto contrastou brutalmente com o que ele carregava.
Cumprimentou mecanicamente o recepcionista e subiu para
