La bella y el ex convicto

4. ¿Maridos cabreados?.

JAX

Estoy al menos setenta y cinco por ciento seguro de que la detective Morgan está coqueteando conmigo. Ella también está haciendo su trabajo, preguntándome quien podría estar lo suficientemente enojado como para destrozar el taller de reparación de automóviles, pero en mi experiencia, los policías no suelen hablar así.

Prácticamente no me ronronean mientras me miran a través de sus pestañas y no se niegan tímidamente a darme sus nombres. La mayoría de las veces, los policías parecen esposarme, leerme mis derechos y arrojarme a una celda. Todo lo cual la detective Morgan también sería más que bienvenida a hacer. Especialmente las esposas.

—¿A quién cabreaste, Jax? — dice, y yo miro hacia otro lado.

Por la ventana, la otra detective y Sebastián caminan lentamente por el perímetro del taller de automóviles. Sebastián señala cosas y la otra mujer asiente de manera muy profesional. Nadie parece estar ronroneando el nombre de nadie por ahí.

Vuelvo a mirar a la detective Morgan y me armo de valor, porque realmente no quiero decirle esto.

—Hace aproximadamente un mes hubo un marido enojado en Bahía Esmeralda— admito.

Juro que su rostro cambia como si una cortina cayera sobre él, desde el más mínimo indicio de una sonrisa juguetona hasta todo un asunto de negocios. La temperatura en la habitación baja unos diez grados.

—¿Tenía un nombre? — pregunta, escribiendo en el cuaderno y sin mirarme.

—La esposa se llamaba Tiffany— digo, y me cruzo de brazos nuevamente. —Pero ella dijo muchas cosas que resultaron no ser ciertas—

—¿Sin apellido? — ella dice, con los ojos todavía bajos.

—No pedí exactamente una identificación— digo.

Esto es ridículo. No hay ninguna razón por la que deba odiar decirle esto, pero lo hago. Decirle a una chica a la que quiero follar que a veces ligas con mujeres casadas y borrachas en bares de mala muerte no es una gran táctica de seducción, y me gustaría mucho follar con la detective Morgan. No es que debería estar pensando en eso.

Tienes que pasar desapercibido, dijo Eli. Por eso he estado yendo a otros pueblos en busca de sexo. Menos posibilidades de tener que volver a ver a alguien.

Me quedé en silencio otra vez, y ella simplemente me mira con eso cálidos ojos azules.

—¿Me vas a contar más o qué? — ella pregunta.

Me encojo de hombros, porque no hay mucho que contar.

—Entré en el bar “La moneda oxidada” y había una mujer rubia sentada sola y bebiendo algo en una copa de Martini— digo. —Le pregunté si podía invitarle el siguiente, pero no mencionó que estaba casada, una cosa llevo a la otra y terminamos en un Motel barato junto a la autopista 1—

—¿Y el marido? — pregunta la detective Morgan.

El marido abrió la puerta de una patada mientras yo estaba metido hasta las pelotas en Tiffany, que estaba montando un increíble espectáculo de vaquera inversa, gimiendo como si estuviera en una película porno. Probablemente lo suficientemente alto como para que todo el motel escuchara.

—El marido uso el GPS del teléfono de su esposa para encontrarla— digo, —Nos encontró… en el acto—

—¿El acto s****l? — pregunta, tan secamente que creo que podría estar burlándose de mí.

—Si, ese acto— digo, —Él estaba molesto, así que intercambiamos algunas palabras, recogí mis cosas y me fui—

Ella me mira con escepticismo. —Claro— dice ella.

Bueno, en realidad, se abalanzó sobre mí, Tiffany se zambullo y le hice sangrar la nariz al marido antes de agarrar mi ropa, mis llaves y salir corriendo de la habitación del motel desnudo. Luego me siguió en su coche hasta que lo perdí en la autopista en las afueras de la ciudad.

—¿Cabreas a muchos maridos? — ella pregunta.

—No tengo la costumbre de ligar con mujeres casadas— digo.

Demonios, apenas tengo la costumbre de ligar con mujeres. Solo lo hago cuando creo que no puedo masturbarme una vez más. Porque cinco años encerrado no hicieron exactamente maravillas con mis habilidades sociales. Dios, mi antiguo yo estaría avergonzado.

—¿Algún otro hombre cabreado? — ella pregunta. —¿Maridos, novios, padres? —

Probablemente, pero no puedo pensar en ellos.

—¿Mujeres enojadas? ¿Esposas, novias? — ella continúa.

—Ninguna que yo sepa— digo. —¿Crees que fue él? —

La detective Morgan suspira y mira sus notas. Luego mira por encima del hombro hacia la ventana, donde la otra detective y Sebastián están hablando.

—En realidad no— dice ella. —Bellucci odia cuando supongo, pero creo que es más probable que el este molesto por la próxima conquista borracha de Tiffany que seguir enojado contigo—

—¿Estás diciendo que yo no fui la única transgresión de Tiffany? — pregunto, tratando de no sonreír.

—Estoy diciendo que emborracharse solo en un bar de mala muerte e ir a un motel de mierda con un extraño rara vez es la primera parada del límite en el tren de infidelidad— dice. Creo que ella también está tratando de no sonreír.

—Eso suena como un tren terrible— digo.

—La gente normalmente parece arrepentirse de haberlo abordado— dice. La detective Morgan mira sus notas y las hojea hacia atrás.

—¿Algo más? — ella pregunta.

—No se me ocurre nada— miento.

El emblema del signo del dólar vuelve a pasar por mi mente, pero lo empujo hacia atrás. Puedo encargarme de eso yo mismo. Si la policía se involucra, lo arruinaran todo.

—¿Es Jax tu verdadero nombre? — ella pregunta.

La pregunta me toma totalmente por sorpresa y me quedo ahí con la boca abierta. Técnicamente lo es ahora, pero por un segundo pienso, ¿Cómo lo sabe?

—Quiero decir, ¿Tus padres te llamaron así? ¿No es un apodo? —

—No— digo, recuperándome.

Ella simplemente asiente y luego vuelve a extender la mano. Nos sacudimos, su agarre cálido y firme y, lo juro por Dios, solo un poco de hormigueo.

—Gracias, Jax— dice. Mete la mano en el bolsillo y saca una tarjeta de presentación. —Llámame si se te ocurre algo más— dice. —Mi número de celular está ahí—

DETECTIVE B. MORGAN, se lee.

—Vamos, detective— le digo. —¿Qué significa la B? — Ella simplemente sonríe.

—Barbara, supongo, Bonnie, Bambi—

La detective Morgan se da la vuelta, camina hacia la puerta y se detiene con una mano en el marco. Me mira por encima del hombro, casi en la misma posición que esta mañana, cuando miraba las olas por encima del hombro.

—Dime— digo, y mi voz sale con un estruendo bajo y áspero. La detective Morgan me echa un vistazo largo y lento que hace que se me pongan los pelos de punta. Si una mujer me mirara así en un bar, veinte minutos después estaríamos en un motel barato, pero eso no está en las cartas ahora mismo.

—Breeze— dice, y sale por la puerta hacia la luz del sol.

***

Paso el día barriendo vidrios, colocando las herramientas en su lugar, encargando ventanas de repuesto para el auto y pensando en dos cosas.

Una es la detective Morgan. Detective Morgan en el asiento trasero del Land Rover, mi cara entre sus muslos. La detective Morgan inclinada en el capo del Volkswagen, gimiendo con mi polla enterrada dentro de ella. La detective Morgan arrodillada, con los labios alrededor de mi eje mientras me apoyo en un banco de herramientas, mirándome.

Incluso la detective Morgan, parada frente a mí, completamente vestida, golpeando su libreta con su bolígrafo. La otra cosa es el símbolo del Sindicato, pintado con spray en la esquina de la puerta del garaje. Se lo que significa.

Quieren que crea que me han encontrado. Quieren que corra, que intente esconderme en otro lugar. Pero hace siete u ocho años, yo era el tipo que salía a la una de la madrugada con aerosol ese símbolo en los almacenes de Atlanta. Se cómo funciona esto.

Estábamos buscando a alguien llamado Ernest. Un contador o algo así que había delatado y luego había entrado en Protección de Testigos. El sindicato se enteró de que podría estar en algún lugar de Atlanta, así que hicimos lo que mi jefe llamaba sacudir los árboles. Entonces podíamos ver lo que salía volando.

Todo empezó cuando etiquetamos mierda por toda la ciudad y rompimos algunas ventanas. No paso nada. Incendiamos un coche y dejamos el símbolo cerca. Nada, pero el sindicato juró que estaba en algún lugar de la ciudad, así que incendiamos un edificio entero, un viejo Taco Bell que había cerrado.

Todavía no corrió. Empezamos a pensar que no estaba en Atlanta, que el sindicato se había equivocado, peor insistieron. La serie de incendios provocados estuvo en todas las noticias, así que le dimos una oportunidad más y prendimos fuego a un almacén abandonado cerca del río.

Eso fue todo. Ernest consiguió una identificación falsa, retiró una gran cantidad de dinero del banco y se subió a un tren Amtrak, exactamente lo que el sindicato estaba esperando. Sacudimos los árboles y el voló. No logro salir de Georgia.

Pero aquí está la cuestión: si Ernest no se hubiera presentado, nos habíamos rendido. Estábamos así de cerca de decir que no estaba en Atlanta. Además, había gente haciendo lo mismo en Houston y Chicago, y no encontraron nada.

Quieren que corra. Quieren que tenga miedo, quieren que piense que están cerca de encontrarme, pero yo lo se mejor. Corrí una vez. En primer lugar, recurrí a protección de testigos. No volveré a correr.