El chofer abrió la puerta del lado derecho. Freya bajó primero, ajustando su abrigo con firmeza. La noche era fría, y el camino de piedra de la entrada hacia la casa apenas se iluminaba con faroles de jardín.
La residencia era imponente. Moderna, pulcra… y vacía de alma. Freya ya la conocía por fotos en los artículos financieros. Pero estar ahí… era otra cosa.
Detrás de ella, Alexander descendió con ayuda, sin decir palabra. El chirrido apenas audible de la silla rompía el silencio mientras cruzaban el recibidor.
La puerta se cerró con un clic firme.
Adentro, todo olía a mármol, madera importada y dinero.
No a hogar.
Freya se quitó los guantes, recorriendo el espacio con los ojos. Frío. Perfecto. Como él en sus peores días.
—¿No tienes cuadros? —preguntó de pronto.
Alexander parpad
