CAPITULO 7
1512 Words
Hoy me sentí bien.
Bien de verdad.
Creé.
Dibujé.
Construí espacios con el alma.
Y por unas horas, me olvidé de él.
Hasta que llegó ese maldito correo.
“Quiero verla defender su idea con la misma seguridad con la que firmó el contrato.”
¿Te crees que me vas a intimidar con tus frases medidas y tus órdenes disfrazadas de cortesía?
¿Crees que voy a temblar por un maldito “Nos vemos mañana”?
No, Alexander.
Mañana no es tu espectáculo.
Es el mío.
Porque esto es mío.
Esta idea nació de mis cicatrices, de mis ruinas, de los pedazos de mí que el mundo trató de callar.
No la diseñé para agradarte.
La diseñé porque existe gente que necesita sentirse segura otra vez.
Y tú vas a sentarte ahí, con tu traje perfecto y tu cara de poker, mientras yo hablo.
Y vas a tener que tragar cada palabra que no pensaste que podría salir de mí.
Sí, voy a usar tacones.
Y sí, voy a verme jodidamente bien.
Pero no para ti.
Para mí.
Porque si mañana voy a hablar frente a un ejército de nombres con corbatas…
quiero que recuerden el mío.
Freya Lennox.
Y que no se atrevan a olvidarlo.
—F.L.
La alarma sonó a las 6:15 a.m.
Pero Freya ya estaba despierta.
Había dormido poco, aunque el cuerpo no lo sentía.
Estaba activa. Encendida. Firme.
Vestida con un conjunto impecable: pantalón sastre n***o, blusa blanca estructurada, tacones medios.
Delineado limpio, labios neutros. Cabello en un moño bajo, con mechones sueltos justo donde debían estar.
Guerrera. Sin estridencias.
Solo precisión.
Cuando bajó las escaleras hacia la puerta de su edificio, lo primero que vio fue el auto.
Negro.
Vidrios polarizados.
Motor encendido.
Chofer de traje, esperando junto a la puerta trasera abierta.
Sobre la barandilla interior del buzón de seguridad, un sobre n***o con su nombre.
Freya lo abrió sin dejar de mirar el coche.
Adentro, una tarjeta.
Solo una frase.
Fría, directa, afilada.
“No me gusta llegar tarde. Tú tampoco deberías.”
— A.D.
Freya apretó la mandíbula.
Inspiró despacio.
Guardó la tarjeta en su bolso sin hacer un solo comentario.
—Maldito controlador elegante… —murmuró.
Pero subió al auto.
Con calma.
Con el proyecto en la carpeta.
Con el fuego en el pecho.
Y con la certeza de que hoy no iba a ser solo una presentación…
Hoy iba a ser una declaración.
El auto se detuvo con suavidad frente a las puertas de cristal del edificio Vallencourt.
Un edificio que no solo parecía de otro mundo…
era de otro mundo.
Acero, mármol, cristal. Todo tan pulcro, tan sobrio, tan opresivamente perfecto que parecía diseñado para intimidar desde el primer paso.
El chofer se apresuró a abrir la puerta trasera.
Freya bajó con elegancia contenida.
Tacones firmes sobre la acera.
Cabello perfectamente recogido.
Carpeta bajo el brazo.
Mirada al frente.
Cruzó el vestíbulo sin detenerse, reconociendo los rostros de los asistentes que ya la habían visto antes. Esta vez, nadie la escaneó como una extraña.
Ahora tenía peso. Tenía presencia.
Tenía un apellido que habían aprendido a decir en voz baja: Lennox.
—Buenos días, señorita —saludó la recepcionista sin levantar la vista del monitor—. El señor Dorne la espera en el piso 51.
Freya asintió y pulsó el botón del ascensor sin decir una palabra.
No lo necesitaba.
El ascenso fue rápido.
Demasiado.
Las puertas se abrieron y, como la primera vez, fue recibida por el silencio lujoso de la planta ejecutiva.
Pero esta vez… no necesitó que la guiaran.
Sabía el camino.
Al fondo del pasillo, con los ventanales iluminados por la luz suave de la mañana, Alexander Dorne estaba de pie.
De espaldas a ella, claro.
Como siempre.
Mirando la ciudad.
Vestido con traje gris oscuro, sin corbata, camisa abierta justo lo suficiente para recordarle quién mandaba en cada espacio.
Freya se detuvo en la entrada de la sala.
Él no se giró.
No necesitaba hacerlo.
—Puntual —dijo con esa voz baja que parecía una caricia envuelta en control—.
Bien.
Ella se mantuvo firme.
—No por tu chofer.
Por mí.
Alexander se volvió entonces, despacio, y sus ojos grises se encontraron con los de ella.
No sonrió.
Pero sus palabras…
llegaron con un filo elegante.
—Mejor.
Eso significa que no tendrás excusas si fallas.
Freya sostuvo su mirada.
—Y tú tampoco… si te impresiono.
Silencio.
Denso.
Afilado.
Alexander asintió lentamente.
Y extendió el brazo, señalando la sala de juntas acristalada al fondo.
—Entonces, entremos.
El comité está esperando.
La sala de juntas era amplia, impecable, helada.
Cristal en todas las paredes, madera oscura en la mesa, pantallas empotradas, luces suaves.
Y al fondo, siete miembros del comité, todos vestidos de manera idéntica en tonos grises y azul marino.
Nadie sonreía.
Nadie hablaba.
En la esquina, sin ocupar el centro, pero sin ser ignorado, Alexander Dorne estaba de pie.
Manos cruzadas frente a sí.
Observando.
Sin decir una palabra.
Freya respiró hondo.
Sintió el suelo firme bajo sus pies.
El latido en su pecho.
Y la voz que le había prometido que hoy no se disculparía por ser intensa, brillante o demasiado.
Activó la pantalla principal.
“Proyecto Lennox: Diseño emocional, arquitectura para la reconstrucción personal.”
Ninguna sonrisa.
Ningún gesto.
Solo miradas evaluadoras.
Exactamente lo que esperaba.
Comenzó a hablar.
—Este proyecto no es sobre materiales.
Ni sobre cifras.
Es sobre personas.
Las primeras diapositivas mostraban espacios cálidos, sin esquinas filosas, con luz natural, textura, curvas.
Refugios sensoriales.
Ambientes con sensores no invasivos que regulaban temperatura, luz y aromas según el estado emocional del usuario.
—Cuando alguien sobrevive a un trauma, el mundo exterior se convierte en una amenaza.
Yo quiero que, aunque sea por unos metros cuadrados… ese mundo se vuelva aliado.
Señaló un plano.
Señaló un diseño curvo.
Describió el flujo de energía, de seguridad, de control interno.
—No quiero que los usuarios se adapten al espacio.
Quiero que el espacio se adapte a ellos.
Un murmullo leve surgió del comité.
Interés disfrazado de formalidad.
Freya continuó.
Presentó costos, proveedores sostenibles, un enfoque modular, y la capacidad de implementar el concepto en refugios para mujeres, clínicas emocionales, escuelas.
Hablaba con el cuerpo entero.
Mirada directa.
Voz clara.
Sin titubeos.
“Hoy no vine a pedir aprobación.
Vine a mostrar lo inevitable.”
Cuando terminó, dejó la carpeta impresa frente a ellos.
—Eso es todo.
Estoy lista para responder sus preguntas.
El silencio fue absoluto por unos segundos.
Hasta que uno de los miembros, un hombre mayor de traje gris, dijo:
—¿Cree que su propuesta es escalable a nivel internacional?
Antes de que Freya pudiera responder…
Alexander habló.
—Lo es.
Y lo será.
Con o sin su apoyo.
Todos giraron hacia él.
Él no se inmutó.
—La pregunta no es si el mundo necesita esto.
La pregunta es si Vallencourt quiere ser parte de ello antes de que otros lo sean.
Freya lo miró.
Y por primera vez desde que entró en esa sala…
Alexander Dorne le estaba dando su voz.
Y eso, para él, era más que suficiente.
Los miembros del comité comenzaron a cerrar carpetas.
Algunos asentían entre ellos.
Otros murmuraban en tono bajo.
Freya sostuvo la postura hasta el último segundo.
Espalda recta. Mentón alto.
Corazón latiendo como tambor, pero ni una fisura visible en la superficie.
Cuando todo acabó, se giró con calma y salió de la sala sin esperar una palabra más.
No lo necesitaba.
El pasillo estaba vacío.
Hasta que lo sintió detrás de ella.
No pasos.
No palabras.
Solo… presencia.
Alexander Dorne.
Ella no se giró.
Solo detuvo el paso.
Lo dejó acercarse.
Él caminó hasta estar a su lado.
Apenas unos centímetros entre ambos.
Ni un roce.
Pero el aire entre ellos se volvió más denso.
Él la miró.
Ella lo sintió.
—Estuviste impecable —dijo él, con voz baja, íntima, sin esfuerzo.
Freya giró el rostro apenas.
Su expresión era suave, pero firme.
—No vine a fallar.
Y no necesitaba tu intervención.
Alexander asintió, sin disculparse.
—No la necesitabas.
Pero la merecías.
Ella lo miró directo a los ojos.
Y algo se movió ahí.
Fuego controlado.
Orgullo.
Y un pequeño, casi imperceptible, asomo de respeto.
Alexander bajó la mirada a sus labios por una fracción de segundo.
Luego volvió a sus ojos.
Su tono cambió apenas, como si el aire se espesara.
—Cuando hablas con esa pasión…
es imposible no escucharte.
Incluso para mí.
Silencio.
Freya tragó saliva.
Lento.
Y respondió con una sonrisa cortante, afilada, encantadora:
—Ten cuidado, Dorne.
A veces, cuando me escuchan…
también terminan por obedecerme.
Él sonrió.
Lento.
Oscuro.
Satisfecho.
—Entonces ya somos dos con problemas de control.
Y sin decir más, pasó junto a ella, dejándole su perfume y su sombra…
y una presión extraña en el pecho que no tenía nombre todavía.
Freya se quedó allí un momento.
Respiró.
Solo una vez.
“Maldito infierno elegante… y lo peor: me gusta.”
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