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Il sole stava tramontando e le facciate pastello delle case di Salvador risaltavano nella luce soffusa.
Al chiosco di Brandao, Ernesto sorseggiava una caipirinha, guardando il vecchio magazzino ed il pontile. In qualche modo, le vicende degli ultimi mesi ruotavano intorno a quel luogo che un tempo era stato il rifugio della banda di Marcos. Nessun bambino di strada, dopo l’omicidio di Wagner, aveva osato dormirci. Dicevano che portasse male e che tra quei legni marci si aggirassero gli spiriti dei morti ammazzati. Era opinione comune che il nero ed i suoi compari fossero stati uccisi dai meninos de rua e che le loro anime dannate dimorassero lì in attesa di vendicarsi.
Quanto prima la struttura sarebbe stata demolita e con lei anche quella leggenda.
Erano passati tre mesi dal suo ri
