Sous l'Emprise de la Mafia

La pluie battait contre les vitres du penthouse, créant une mélodie sinistre qui semblait annoncer les bouleversements à venir. Elena Moretti se tenait immobile devant la baie vitrée, observant les lumières de la ville scintiller dans l'obscurité comme des étoiles déchues. À vingt-six ans, elle avait appris que le destin se jouait des faibles, et elle refusait d'être comptée parmi eux. Derrière elle, dans le salon somptueux décoré de meubles anciens et de tableaux de maîtres, son père gisait dans un cercueil ouvert. Giovanni Moretti, le patriarche redouté, l'homme qui avait bâti un empire sur le sang et les serments, n'était plus qu'un corps sans vie vêtu de son plus beau costume. Les roses blanches qui l'entouraient dégageaient un parfum entêtant qui donnait la nausée à Elena. "Tu aurais dû me prévenir," murmura-t-elle à l'homme mort, ses doigts se crispant sur le verre de whisky qu'elle tenait. "Tu aurais dû me dire que ton héritage serait une prison dorée." Trois jours plus tôt, tout avait changé. Elena menait une existence ordinaire, travaillant comme traductrice freelance depuis son petit appartement du quartier Latin. Elle évitait soigneusement tout lien avec sa famille, cette famille Moretti dont le nom faisait trembler les plus braves dans les cercles du crime organisé. Elle avait fui à dix-huit ans, jurant de ne jamais revenir, de ne jamais devenir ce que son sang lui dictait d'être. Mais le destin, comme toujours, avait d'autres plans. L'appel était venu en pleine nuit. Une voix grave, celle de Marco, le conseiller de son père : "Mademoiselle Moretti, votre père a été assassiné. Vous devez rentrer immédiatement." Ces mots avaient fait voler en éclats huit années de liberté, huit années passées à construire une identité loin des ombres familiales. Elena avait voulu refuser, raccrocher, prétendre qu'elle n'avait pas entendu. Mais Marco avait ajouté quelque chose qui avait glacé son sang : "Ils vous cherchent déjà. Si vous ne revenez pas sous notre protection, vous serez morte avant l'aube." À présent, debout dans cette forteresse de luxe, Elena comprenait l'ampleur du piège qui s'était refermé sur elle. Son père n'avait laissé aucun héritier mâle légitime. Ses deux fils aînés, ses demi-frères qu'Elena connaissait à peine, étaient morts dans des circonstances mystérieuses au cours des cinq dernières années. Elle était la dernière des Moretti, la seule portant encore ce nom maudit dans ses veines. La porte du salon s'ouvrit doucement. Elena ne se retourna pas, reconnaissant les pas mesurés de Marco. Le vieil homme s'approcha, s'arrêtant à distance respectueuse. "Les familles commencent à arriver," annonça-t-il de sa voix éraillée par des décennies de cigarettes et de secrets. "Les Castellano, les Russo, les De Luca. Tous veulent présenter leurs condoléances." Elena laissa échapper un rire amer. "Leurs condoléances ou évaluer leur proie?" "Les deux, probablement." Marco s'avança pour se tenir à côté d'elle, contemplant lui aussi la ville qui s'étendait à leurs pieds. "Votre père avait des ennemis, mais aussi des alliés. Des accords, des dettes, des promesses. Tout cela ne disparaît pas avec sa mort." "Je ne veux pas de cet héritage, Marco." Elena se tourna enfin vers lui, et le vieil homme fut frappé par la ressemblance avec Giovanni. Les mêmes yeux sombres et perçants, la même mâchoire volontaire, la même aura de détermination farouche. "Je ne suis pas mon père. Je ne serai jamais lui." "Peut-être pas," concéda Marco avec un léger sourire. "Mais vous êtes une Moretti. C'est dans votre sang, que vous le vouliez ou non. Et en ce moment, notre famille a besoin d'un chef, ou elle sera dépecée par les vautours qui attendent dehors." Elena vida son verre d'un trait, savourant la brûlure de l'alcool dans sa gorge. "Et si je refuse? Si je pars cette nuit et ne reviens jamais?" "Alors vous signez votre arrêt de mort." Marco ne cherchait pas à édulcorer la réalité. "Votre père avait beaucoup d'ennemis, Elena. Sa protection s'étendait sur vous, même lorsque vous étiez loin. Maintenant qu'il est mort, cette protection n'existe plus. Les Castellano n'oublieront jamais que Giovanni a tué leur fils aîné. Les Russo réclament toujours le remboursement d'une dette vieille de quinze ans. Et puis il y a... les autres." "Les autres?" Elena fronça les sourcils. Marco hésita, comme s'il pesait chaque mot. "Votre père était impliqué dans des affaires qui dépassaient les simples guerres de territoire. Des accords internationaux, des trafics à grande échelle, des alliances avec des organisations que même moi je ne connais pas entièrement. En mourant, il a laissé un vide de pouvoir que beaucoup cherchent à combler." Elena retourna vers la fenêtre, son reflet se superposant aux lumières de la ville. Elle voyait une femme qu'elle reconnaissait à peine, vêtue d'une robe noire couteuse, ses cheveux auburn soigneusement coiffés, un masque de composition sur son visage. Où était la femme qui riait en traduisant des poèmes français dans son petit appartement? Où était celle qui rêvait d'une vie simple, d'amours ordinaires, d'un avenir sans ombres? "Il y a autre chose," reprit Marco après un long silence. "Quelque chose que vous devez savoir avant de prendre votre décision." Elena se raidit. "Quoi encore?" "Votre père... il avait arrangé un mariage pour vous. Un accord conclu il y a des années, avant même que vous ne partiez." Le verre qu'Elena tenait encore se brisa contre le sol, explosant en milliers de fragments scintillants. "Quoi?" Sa voix n'était qu'un murmure étouffé. "Avec la famille Santoro. Dante Santoro, plus précisément." Marco marqua une pause. "C'était censé sceller une alliance entre nos deux familles. Votre père n'a jamais renoncé à cet accord, même après votre départ." Elena sentit ses jambes se dérober sous elle. Elle s'agrippa au rebord de la fenêtre, son esprit tourbillonnant. Les Santoro. Elle connaissait ce nom, évidemment. Une des familles les plus puissantes et les plus redoutées du milieu criminel. Et Dante Santoro... les rumeurs à son sujet étaient légion. On le surnommait "Il Fantasma", le fantôme, car il apparaissait et disparaissait sans laisser de traces, orchestrant des opérations d'une précision chirurgicale. On disait qu'il était impitoyable, calculateur, dénué de toute compassion. "Je refuse," déclara Elena d'une voix qu'elle voulait ferme mais qui tremblait légèrement. "Je ne suis pas une monnaie d'échange." "Je crains que ce ne soit plus si simple." Marco s'approcha, ramassant délicatement les plus gros morceaux de verre. "Les Santoro considèrent cet accord comme sacré. Le rompre serait une insulte qui déclencherait une guerre. Et en ce moment, nous ne pouvons pas nous permettre d'avoir les Santoro comme ennemis." Elena ferma les yeux, essayant de contenir la rage qui montait en elle. Comment son père avait-il pu lui faire ça? Comment avait-il osé disposer de sa vie comme d'une simple carte à jouer dans ses jeux de pouvoir? "Quand?" demanda-t-elle finalement, rouvrant les yeux qui brillaient maintenant d'une détermination froide. "Quand est-il censé... quand devrais-je..." "Dante Santoro sera là ce soir. Pour les funérailles." Marco se redressa, croisant le regard d'Elena. "Il voudra vous parler. Vous rencontrer officiellement." Un frisson parcourut l'échine d'Elena, mais elle le réprima. Elle ne montrerait aucune faiblesse, surtout pas maintenant. Si elle devait affronter ce monde de prédateurs et de mensonges, elle le ferait la tête haute. "Très bien," dit-elle d'une voix neutre. "Qu'il vienne. Je veux voir l'homme auquel mon père a vendu ma liberté." Marco esquissa un sourire triste. "Vous êtes vraiment la fille de Giovanni. Têtue jusqu'au bout." "Ne me compare pas à lui." La voix d'Elena était coupante comme une lame. "Je ne serai jamais comme lui." "Nous verrons." Marco se dirigea vers la porte puis s'arrêta, la main sur la poignée. "Un dernier conseil, si vous me le permettez. Dans notre monde, la faiblesse est une condamnation à mort. Si vous voulez survivre, vous devrez faire des choix difficiles. Peut-être même devenir quelqu'un que vous ne reconnaissez plus." Il sortit, laissant Elena seule avec ses pensées tumultueuses et le corps de son père. Elle s'approcha du cercueil, observant le visage paisible de Giovanni. Dans la mort, il paraissait presque innocent, débarrassé du poids de ses crimes et de ses trahisons. "Tu m'as piégée," murmura-t-elle, une larme solitaire roulant sur sa joue. "Même mort, tu contrôles encore ma vie. Mais je te jure, papa, que je trouverai un moyen de m'échapper. Je ne serai pas ton pion, ni celui de qui que ce soit d'autre." Au loin, l'horloge d'une église sonna minuit. C'était l'heure. Les invités allaient commencer à arriver, des hommes et des femmes dont les mains étaient tachées de sang, qui viendraient payer leurs respects à un homme qu'ils craignaient plus qu'ils ne l'aimaient. Et parmi eux, il y aurait Dante Santoro, l'homme destiné à être son geôlier doré. Elena respira profondément, redressant ses épaules. Elle était une Moretti, que cela lui plaise ou non. Et les Moretti ne se laissaient pas briser facilement. Si elle devait jouer ce jeu dangereux, elle jouerait pour gagner. Elle trouverait un moyen de reprendre le contrôle de sa vie, même si cela signifiait naviguer dans les eaux sombres du monde criminel. Avec un dernier regard à son père, elle quitta le salon, ses talons claquant sur le marbre avec une détermination nouvelle. L'histoire qui commençait cette nuit changerait tout. Elena Moretti était morte le jour où elle avait fui sa famille. Mais ce soir, quelqu'un d'autre naissait des cendres de cette ancienne vie. Quelqu'un de plus fort. De plus dangereux. Et absolument imprévisible.