—¿Así que eres musulmán? —le pregunté finalmente, cuando el camarero se fue a la cocina con nuestro pedido. El restaurante indio al que me había llevado era un lugar pequeño y apartado del que nunca había oído hablar antes, y el propietario parecía conocer a Julian, aunque solo dijo:
—Bienvenido de nuevo —antes de guiarnos hasta nuestra mesa—la mejor del lugar, aunque eso era un honor un tanto dudoso.
Nos sentamos juntos en el sofá, como si fuésemos novios. Donde nuestras rodillas se habían tocado en el tren, aquí Julian presionaba todo su muslo contra el mío, y tuve que recordarme no desmayarme. La comida también olía increíble, y Julian insistió en pedir por los dos. Lo dejé. Su muslo tal vez tuvo algo que ver con concederle esa libertad. Y, bueno, sé lo que me gusta y lo que no, y no
