Valeria
La casa en las afueras de Palermo era un refugio de madera y vidrio, con vistas al mar Tirreno que se extendían hasta el horizonte, las olas rompiendo contra las rocas con un ritmo constante que me había ayudado a dormir las primeras noches después del almacén. Habían pasado tres semanas desde la muerte de Salvatore, tres semanas de silencio roto solo por el zumbido de los teléfonos de Mateo y las notas que me dejaba en la mesa de la cocina: Café listo para cuando despiertes. Te amo. El aroma del guatemalteco recién molido llenaba la mañana, un ritual que había convertido en nuestro, un ancla en los días que seguían a la tormenta. El marcapáginas de cuero estaba en la mesa, enmarcado como un trofeo de supervivencia, sus letras doradas Qui custodiet te, nunquam dormit brillando baj
