La medianoche llegó con un viento que aullaba desde el mar, las calles del puerto de Palermo vacías salvo por el zumbido de las farolas y el chapoteo de la lluvia en los charcos. El aroma del café guatemalteco aún flotaba en el aire del coche, un recordatorio tierno del termo que Mateo había traído a la playa esa tarde, pero ahora se mezclaba con el olor a sal y diesel del puerto, un eco de la guerra que no había terminado. Luca Ricci, el sobrino de Salvatore, había escapado de la custodia de Dante esa mañana, su mensaje llegando como un cuchillo en la espalda: El ciclo no se rompe, Bianchi. Vuelvo por ella, y esta vez no habrá rescate. El marcapáginas de cuero estaba en mi bolsillo, las letras doradas de Qui custodiet te, nunquam dormit rozando mi piel como una promesa que se deshilachaba
