Valeria
La noche en Palermo era un velo de oscuridad absoluta, la lluvia regresando con una furia renovada, golpeando el parabrisas del coche como si quisiera romper el vidrio y arrastrarnos a su interior. El aroma del café guatemalteco, que había sido un bálsamo en el termo de Mateo durante el viaje, ahora se mezclaba con el olor a sal y diesel del puerto, un recordatorio amargo de que la paz que habíamos construido era tan frágil como el marcapáginas en mi bolsillo. Luca Ricci, el sobrino de Salvatore, había escapado de la custodia de Dante esa mañana, su mensaje llegando como un cuchillo en la espalda: El ciclo no se rompe, Bianchi. Vuelvo por ella, y esta vez no habrá rescate. Las letras en mi mente resonaban con la voz de Salvatore, un eco que no podía silenciar, y el marcapages de c
