Edy
Os tiros começaram quando eu menos esperava.
Não que eu não estivesse preparado. No morro, a gente sempre tá. O olho atento, a mão perto da arma, a mente calculando saída, cobertura, rota de fuga. É automático. Igual respirar. Mas naquele momento, a minha cabeça não tava no baile. Não tava no Jogador. Não tava na guerra.
Tava nela.
Na Maya.
Eu tava descendo do camarote quando o primeiro estouro veio. O som seco, alto, cortando o funk igual faca. O pânico veio junto. Gritos, correria, copo caindo, gente se jogando no chão. Eu senti o meu corpo reagir antes mesmo de pensar. A mão foi pra cintura. A arma já tava na mão.
— p***a! — gritei, desviando de um cara que passou correndo, o rosto branco de medo.
O Jogador. Cadê o Jogador?
Varri o ambiente com os olhos. Achei ele no canto d
