Russo
O baile acabou.
Não acabou de verdade — o baile morreu quando os tiros começaram. O que veio depois foi só o velório. Gente saindo, vapô recolhendo arma, o chão molhado de bebida e pisado por centenas de pés desesperados. Vidro quebrado sendo varrido. Copo amassado. Guardanapo ensopado. O funk desligado, o silêncio agora mais alto que qualquer grave.
O morro do Jogador tá em modo “depois da guerra”. Todo mundo cansado, o alívio de quem sobreviveu misturado com a tensão de quem sabe que isso não acabou. Os vapô andam de um lado pro outro, conferindo se tá tudo sob controle. O Jogador já mandou fechar as entradas. Ninguém entra, ninguém sai. Pelo menos até descobrir direito o que aconteceu.
Eu fico.
Parado no mesmo lugar onde tudo aconteceu. Atrás do camarote. A parede de concreto
