El club del b**m

Capítulo uno: Grandes probabilidades El teléfono vibró en el escritorio a mi izquierda, apartando mi atención de la pantalla que había estado mirando fijamente durante la última hora. Acomodé mi pene aún erecto dentro del pantalón mientras las imágenes pasaban por mi mente. Tomé el teléfono y abrí el mensaje: —Smalls: ¿Estamos todos bien para reunirnos para la segunda mitad? Envié una respuesta rápida deslizando el cursor sobre el ícono del pulgar hacia arriba que sugirió mi teléfono; odio los emojis. —Mi iPhone: Todo bien conmigo… necesito escapar. Borré con cuidado mi historial de navegación, apagué la laptop y me alejé del escritorio. Sarah estaba bastante enfadada conmigo en ese momento; mi matrimonio podría estar pendiendo de un hilo, pero era prudente no darle más motivos de queja. Descubrir página tras página de videos de chicas jóvenes siendo atadas y penetradas en la caché del navegador no sería nada agradable. ¿Cuándo se volvió tan brutal la pornografía en internet? De niño, teníamos que pedir prestado el VHS de mala calidad del hermano de un amigo. Hoy en día, todos los gustos estaban a un clic del ratón. El bondage siempre me había atraído un poco, pero ni siquiera con sus fantasías de Christian Grey a lo largo de tres novelas horribles, conseguí convencer a Sarah de probar siquiera un poco de atar y provocar. Ni siquiera cuando teníamos sexo. Me dirigí a la ducha. Cinco minutos después, tras aliviarme con el recuerdo de una morena atada boca abajo recibiendo una penetración brutal en un sótano oscuro, me sequé con la toalla y tomé unos jeans y una camisa negra recién lavada del armario. Mi armario necesitaba una renovación. Sentía que me faltaba identidad. ¡Qué lástima! No era solo mi armario, sino mi vida entera. Me puse el reloj en la muñeca izquierda y supe que estaba tentando a la suerte si quería encontrarme con los chicos antes del partido. Me dirigí a la cocina, donde mi esposa y mi hijo estaban sentados terminando los restos de los sándwiches; no vi nada preparado para mí. —Hola, campeón —me volví hacia mi hijo Jack, de 17 años, y le dije—: ¿Qué harás el resto del día? —¿Puedo ir a la ciudad contigo? —respondió con entusiasmo—. Quizás vaya a ver a unos amigos. —Claro, pero me tengo que ir… ¿ya estás listo? —Lo miré de arriba abajo. Mi orgullo y mi alegría. Vestido con una camiseta blanca con el logo de un diseñador desconocido y unos jeans ajustados que solo podía esperar que le quedaran bien. Medía fácilmente alrededor de 1,88 m, un rasgo de mi familia, solo que ahora había empezado a engordar de forma saludable. Cambiar de la PlayStation a salir y hacer ejercicio sin duda le había ayudado. No estaba segura de lo del pelo lacio, pero qué sabía yo de mis entradas. Ojalá tuviera flequillo para ser lacio. —Listo —dijo Jack—. Voy a buscar mi chaqueta. Mientras Jack salía de la habitación, Sarah me miró desde el fregadero de la cocina. —Préstale algo de dinero… Creo que hay una chica involucrada en algún lugar. —Claro —dije, genuinamente sorprendido por la rara interacción con ella—. ¿Sabemos quién? —No dirá… reservado como tú —el golpe no podría ser más obvio. Me mordí la lengua, negándome a involucrarme en otro intercambio de palabras con mi esposa. —Bueno, bien por él… —dije en voz alta mientras me daba la vuelta y salía de la cocina; añadí sarcásticamente—: No me esperes despierta. No esperé una respuesta. —————————————————————— 45 minutos después, estaba sentado detrás de una mesa en un concurrido bar deportivo viendo fútbol en una enorme pantalla de proyección. 15 minutos después del primer tiempo. Se sentaron a mi lado dos de mis amigos más antiguos: Rich Smalling —Smalls, como aparentemente lo conozco desde que fuimos juntos a la escuela cuando teníamos 7 años— y Doug Brazier, a quien también conozco desde hace más de 20 años. —¿Entonces las cosas no han mejorado nada? —preguntó Smalls mientras dejaba una hamburguesa a medio comer en el plato que tenía delante—. Joder, estoy tan nervioso por este partido que no puedo ni comer. En respuesta a su primera pregunta, me dirigí a Smalls y me encogí de hombros: —Las cosas no van a mejorar, amigo… La palabra D está en el aire. Le di un sorbo a mi segunda botella de cerveza. —Apenas podemos mantenernos unidos por Jack, con su cumpleaños en unas semanas y sus exámenes y todo eso. No es un niño… sabe que estoy en una habitación libre todas las noches. —Joder… El divorcio será definitivo —Smalls me miró arqueando una ceja—. Diría que me sorprende, pero te pillaron follándote a esa profesora… y no te culpo —me dio una palmada en el hombro con una mano negra y pesada mientras reía—. Estaba en forma. Negué con la cabeza, pero no estaba seguro de por qué; el romance de hace tres meses había sido tan fugaz como apasionado. Leah Davis solo había sido maestra en la escuela de Jack desde septiembre. Había escuchado los rumores sobre ella por el boca a boca del omnipresente grupo de w******p creado por varios otros padres en la escuela. 25 años, delgada, cabello largo y pelirrojo. Probablemente me habría convertido en el tema de chismes y especulaciones mucho antes de que Sarah revisara a escondidas mis extractos bancarios y cuestionara los cargos de restaurantes y hoteles locales cuando se suponía que estaba fuera por trabajo. Qué maldito cliché. Si me hubiera acostumbrado al oscuro arte del engaño, tal vez todavía estaría follándome a la enérgica señorita Davis. —Concéntrate en el juego —le dije a Smalls con sarcasmo mientras señalaba la pantalla con mi botella de cerveza. El partido no debería significar nada para nosotros; nuestro equipo ni siquiera jugaba. Nuestro equipo solo puede soñar con ganar la liga en el último partido de la temporada. El partido significaba tanto por la apuesta combinada que se realizó sobre el resultado en agosto pasado. Es el mismo esquema todos los años. Una apuesta lo resume todo. Una combinación alocada de campeones de liga y copa nominados que suele arrasar en septiembre. Sin embargo, este año es diferente; por pura suerte, todos los demás resultados han sido los que se apostaron, todos menos el resultado de este partido. —Catorce mil… joder, eso me vendría genial —sonrió con suficiencia mientras Smalls hablaba en voz alta para sí mismo, mientras Doug asentía emocionado. La apuesta con una cuota tan baja de 14.000 a 1 nunca debería pagar. ¿Qué sabemos de quiénes serán los campeones de Inglaterra, por no hablar de Albania, Suiza y Bielorrusia, entre otros? Cada temporada apostamos 10 libras con la esperanza ciega sobre cualquier certeza. Este año, sin embargo, la cagué; o al menos eso creí en ese momento. Un doble toque inocuo que aposté sin querer. Mi apuesta de 10 libras era en realidad de 100. Por miedo a maldecir la suerte de la apuesta, ni siquiera les conté a Doug ni a Smalls que iba a ganar 140.000 libras. Esa cantidad de dinero sería un nuevo comienzo. —————————————————————— Miré con incredulidad. El saque de esquina se dirigió hacia dentro y el balón fue interceptado con un cabezazo en el primer poste. La pelota se elevó y de alguna manera el jugador de rojo —ni siquiera podía pensar quién era— sacó un dedo del pie y desvió la pelota más allá del portero, aparentemente clavado en el lugar, tan hipnotizado como yo. La red de la portería se onduló. 3-2 en el último minuto del tiempo añadido. Pandemonio. Las bebidas se derramaron. Los puños se agitaron. Smalls agarró a Doug, revolviéndole el pelo como si lo estuviera agarrando por la cabeza. Gritando: —¡Qué belleza! ¡Qué belleza de mierda! —una y otra vez. Me hundí en el asiento y las imágenes y sonidos del bar se difuminaron en el fondo. Ciento cuarenta mil libras. Ciento cuarenta mil libras. Ciento cuarenta mil malditas libras. Smalls me agarró; con su sonrisa de oreja a oreja, me puso de pie. —¿Puedes creerlo… puedes creerlo, carajo? Dougie me agarró y me rodeó los hombros con el brazo. Me di cuenta de que ninguno de nosotros había esperado el pitido final mientras el partido se reproducía en la pantalla gigante. Otra ovación invadió la sala mientras las cámaras de televisión enfocaban a los jugadores de rojo, eufóricos, abrazándose. Abrí mi teléfono y apareció la versión electrónica del boleto de apuestas. —Chicos… chicos… tengo algo que compartir con vosotros. —————————————————————— 6 horas después, todo estaba borroso. En un cubículo de baño, me incliné para inhalar una gruesa línea blanca de cocaína de la pantalla de mi móvil con un billete de 20. Era una porquería de mala calidad, con quién sabe qué, pero el leve cosquilleo instantáneo sugería que estaba bastante bien. Salí del cubículo de golpe y me lavé las manos y la cara brevemente en el lavabo. Al otro lado de la puerta escuché el bajo potente de la música del club. Un chico n***o y delgado me ofreció una toalla de papel y una selección de lociones para después del afeitado. —Sin spray… sin afeitar —dijo riendo. Era la séptima u octava vez que oía este comentario desde que entré en el baño de caballeros. Dejé caer unas monedas en su mano, acepté la toalla y tomé una generosa cantidad de loción after shave de Armani antes de salir por la puerta.