A tarde já estava se inclinando quando cheguei ao confessionário.
O sol entrava pelos vitrais laterais da igreja com aquela luz dourada e mansa, que sempre me lembrava que o tempo de Deus não corre — ele repousa. Havia um silêncio respeitoso no templo, interrompido apenas pelo som distante de passos, o farfalhar de um banco de madeira, uma tosse contida aqui e ali.
Sentei-me no meu lugar habitual, ajeitando a batina com cuidado, como quem se prepara não apenas para ouvir palavras, mas para sustentar almas.
Confissões nunca foram rotina mecânica pra mim. Cada uma carregava um peso diferente, uma história que não se repetia, um pedido de socorro disfarçado de oração. Talvez fosse por isso que, mesmo depois de tantos anos, eu ainda sentia aquele frio leve no estômago antes de começar.
Fec
