Os dias seguem. Um depois do outro, iguais por fora, cada vez mais pesados por dentro.
A rotina vira quase um mecanismo de sobrevivência. Acordo cedo, mesmo quando não dormi direito. Lavo o rosto, encaro o espelho por alguns segundos a mais do que deveria, como se estivesse procurando ali algum sinal de firmeza que eu mesmo não sinto mais. A batina continua pendurada no mesmo lugar, impecável, passada pela minha mãe com o cuidado de sempre. Ela ainda representa algo. Pelo menos para os outros.
Na igreja, tudo funciona. As missas acontecem. As palavras saem da minha boca com naturalidade ensaiada. Os fiéis respondem, ajoelham, rezam. Ninguém percebe que, em alguns momentos, eu estou apenas repetindo fórmulas antigas enquanto a cabeça está longe. Muito longe.
E Ângela… nada.
Nenhum sinal
