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Abro los ojos al escuchar el timbre.
Me quejo, en voz baja, con ese gruñido arrastrado que sale cuando no tienes ni fuerza para abrir bien los párpados. Me giro hacia el lado contrario, con la frente arrugada. ¿Qué hora es? ¿Por qué suena el timbre como si quisieran tumbar la puerta?
Mi mano busca a ciegas el celular en la mesita de noche. Lo palpo entre papeles, el vaso de agua a medio beber y lo agarro casi con desgano. Cuando lo ilumino con la yema del dedo, la pantalla me deja tiesa.
1:03 PM.
—¡¿Quéeee?! —grité. Y al instante, mi corazón se aceleró como si lo hubieran descongelado de golpe.
El celular se desbloquea y, con horror, veo veintitrés llamadas perdidas. Siete de Alicia. El resto... de la empresa. Y por "empresa", entiéndase Charlotte, con su voz de hielo y
