POV Isadora Valente
El aire olía a flores muertas, a vino derramado sobre mármol y a mentiras vestidas de gala.
Los invitados comenzaban a retirarse. Las risas fingidas se apagaban, las copas vacías tintineaban en bandejas plateadas, y los músicos afinaban notas que ya no importaban.
La noche estaba rota.
Y yo… intacta.
Me deslicé entre los asistentes con elegancia asesina. Mi vestido blanco aún relucía como si no acabara de partirle el cuello a un hombre.
Cada paso mío sobre los pisos de mármol era un mensaje.
Cada mirada que evitaba la mía… una confirmación: sabían quién mandaba ahora.
Agatha se acercó, discreta.
—Todo listo. El cuerpo fue... desvanecido.
Asentí, sin detenerme.
Mathias ya me esperaba en la entrada. El auto n***o, impecable. Las puertas abiertas. El conductor c
