Le soleil matinal inondait la chambre de Susan Mayer, ses rayons dorés se frayant un chemin à travers les rideaux pour caresser le plancher usé du dortoir. Susan était assise sur son lit, les jambes croisées, le Poignard de l’Aube posé devant elle comme un talisman silencieux. La cicatrice sur son poignet, vestige de la marque désormais brisée, semblait presque banale sous la lumière du jour, mais elle savait qu’elle portait encore en elle l’écho d’un pouvoir ancien. Lynette Scavo, fidèle à son rôle d’ancrage, était affalée sur une chaise, un café à la main, ses yeux cernés scrutant Susan avec une inquiétude qu’elle tentait de masquer sous son habituel pragmatisme. Mike Delfino, toujours marqué par ses blessures, était assis près de la fenêtre, son regard argenté perdu dans l’horizon, comm
