Метка ЗВЕРЯ

Глава 6

Лилит

Я стояла всё у того же окна. Люди смеялись, бокалы наполнялись, официанты скользили между столами. Но для меня зал был глухим куполом, под которым воздух сгущался с каждой минутой.

Он был где-то здесь. Я чувствовала это кожей. Каждой порой. Сердце то замирало, то бешено гнало кровь. Я облизала губы, вспоминая вкус того поцелуя. Он был жестокий, голодный, настоящий. Он был . . . его.

И когда я повернулась - он уже стоял рядом. Не вплотную. Ненавязчиво. Просто . . . в радиусе моей ауры.

– Приятный вечер. - сказал он ровно, как будто ничего не произошло. Как будто я не чувствовала его дыхания на своём лице. Как будто он не держал меня за горло. Как будто не рычал мне в рот.

Голос был низкий, с легкой хрипотцой. Улыбка - вежливая. Без тепла. Без угрозы. Но в глазах - всё та же глубина. Хищная. Молчаливая. Играющая.

– Да, вполне. - ответила я, стараясь держать голос ровным. Но мои пальцы чуть дрожали, и я сжала их в кулак, чтобы он не заметил. Хотя . . . он наверняка заметил всё.

– Не слишком утомительный проект ? - продолжил он с лёгкой полуулыбкой, будто спрашивал про погоду. Я кивнула.

– Нет. Скорее . . . насыщенный.

Он сделал шаг ближе. Ненавязчиво. Просто так, будто так и должно быть.

– А вы, Лилит . . . - он произнёс моё имя медленно, словно пробуя его на вкус. – Вы оказались неожиданно точной в подходе. Глубже, чем кажется.

Я взглянула на него. Прямо в глаза. И там . . . ничего. Только игра. Как будто он был не тем, кто рвал меня в тёмном коридоре. Как будто он - просто Демьян. Клиент. Партнер.

Но я знала. Я чувствовала. В его дыхании. В его расстоянии. В том, как его глаза не мигали, когда он смотрел.

Он смотрел так, как смотрят звери. Не глазами - инстинктом. Не видя одежду - чувствуя запах. Кровь. Желание. Меня.

– Думаю, мы ещё увидимся. - сказал он, и его голос стал чуть ниже, чуть медленнее. Почти прикосновение. И он ушёл. Просто развернулся и пошёл сквозь толпу, словно ничего не было. Никакой темноты. Никакого поцелуя. Никакого огня, что до сих пор горел во мне.

Я осталась стоять у окна. Вся дрожала. Губы - чуть припухшие. Грудь - в огне. Он играет со мной. И я не знала, как . . . Но уже была в этой игре. И выхода из неё больше не было.

Я вышла из банкетного зала не сразу. Сначала стояла у окна. Потом пошла к туалету. Потом сделала круг по залу, ни с кем не разговаривая, не слушая ни одного слова, сказанного вокруг.

Потому что всё, что звучало во мне - это он.

Его голос. Его взгляд. Его прикосновение к воздуху между нами. Его . . . отсутствие. Он ушёл. Спокойно. Чётко. Без объяснений. Без намёков. Без продолжений. Но я знала - он оставил в зале меня. Развернутую. Открытую. Всю.

Такси я вызвала машинально, нажав пару кнопок. Не помню, как вышла на улицу. Только холодный воздух резко врезался в грудь, как будто напомнил - я ещё здесь. Я - настоящая.

Машина подъехала быстро. Чёрная, с тусклыми фарами. Я села на заднее сиденье и назвала адрес отеля. Водитель кивнул и поехал, не включая радио. И это было . . . правильно.

Потому что я не могла слушать ничего. Никакой музыки. Никаких голосов. В голове была тишина, натянутая, как кожа на барабане.

За окном проплывал город. Фонари отражались в лобовом стекле. Люди спешили домой, тянули за собой пакеты, дети в куртках смеялись, обнимая собак.

А я . . . не чувствовала себя частью всего этого. Как будто вышла из обычного мира. Как будто он вытянул меня из нормальности, как когтями. Я была другой. Странной. Мягкой и тёплой внутри, как будто меня кто-то разбудил.

Я смотрела в окно, глядя не на город, а внутрь себя. И всё, что я видела - это его глаза. Светящиеся в темноте. И его голос, глубокий, как ночь: «Вы оказались глубже, чем кажетесь . . .»

Машина остановилась у отеля. Я заплатила, не считая. Поднялась в номер на автопилоте. Разделась. Сняла платье. Сняла туфли. Но не могла снять ощущение. Оно осталось на коже. В губах. В бёдрах.

Я стояла посреди комнаты, как будто вся из стекла. И внутри - все пульсировало.

Я стояла в ванной, уставившись на своё отражение в запотевшем зеркале. Пальцы сами расстегнули застежку платья. Оно мягко соскользнуло с плеч, упало на пол и расстелилось тканью, как тень. Я сбросила всё остальное - бельё, украшения, даже резинку с волос. Осталась нагой. Собой. Настоящей.

Открыла кран. Горячая вода полилась на плечи, стекала по груди, по животу, по ногам. Я стояла неподвижно, только чуть склонила голову, давая струям стекать по спине. Пар наполнил ванную, закрыл зеркало, стены, воздух.

Я была в облаке. В своём мире. Я гладила себя. Медленно. По шее. По ключицам. Пальцы шли вниз, будто искали, будто вспоминали - как он касался меня. Мысленно - но тело верило. Видело. Чувствовало. Ждало.

Губы приоткрылись, дыхание участилось. И я поняла - мне не нужно воображать. Он уже здесь.

Я закрыла воду. Обернулась полотенцем. Тело было горячим, как уголь под кожей. Я дошла до кровати, легла, укрылась. И в эту ночь - он снова пришёл ко мне.

Сон был ярче, чем раньше. Тела касались, будто никогда не расставались. Он не говорил ни слова. Он дышал мной.

Его руки были сильные, тяжёлые, жадные. Он прижал меня к кровати, обхватил бедра, развёл колени - и вошел. Без предупреждения. Без разрешения. Так, как будто знал: я ждала. И правда - я ждала. Каждой клеткой. Я выгнулась, судорожно хватая простыню. Он двигался в ритме, как природа. Словно знал - каждую точку во мне. Каждый нерв. Каждую грань между болью и удовольствием.

Я царапала его спину. Он рычал в моё ухо. Я кусала губу, пока не пошла кровь. Он брал меня. Вновь и вновь. Каждым толчком - глубже. Каждым стоном - громче. Каждым движением - сильнее. Я кричала. Шептала. Молила. Он не останавливался.

И в какой-то момент - все сорвалось. Я кончила. Не как раньше. Не нежно. Не тихо. А яростно. Моё тело выгнулось дугой. Оргазм прошёлся ударной волной, как взрыв, как ток, как пламя, сжимающее всё внутри. Я не могла дышать. Только чувствовать.

И когда я открыла глаза - Никого не было. Только простыня - влажная. Тело - в огне. Сердце - безумное. А внутри - Он.

Я проснулась медленно. Глаза не хотели открываться, веки были тяжелыми, как будто ночь длилась не восемь часов, а восемь жизней. Тело не поднималось. Оно будто лежало под грузом неведомой силы, отданное, разряженное, пустое и одновременно наполненное чем-то . . . неземным.

Я потянулась и тут же почувствовала: простыня влажная. Не от жары. Не от пота. А от меня.

Внутри пульсировало. Глубоко, будто там, где нельзя достать руками. Я резко распахнула глаза и уставилась в потолок.

Дыхание участилось. Я провела руками по телу. Кожа горела. Бёдра были липкими. Соски - чувствительными, как будто их терли и кусали.

Между ног - болезненная сладость, будто внутри меня что-то происходило, что-то двигалось, заполняло, отзывалось в каждой клетке.

Это был сон. Сон . . . да ? Но как может сон оставить такие следы ?

Я села в постели, обняла колени, вжалась лицом в них.

Мысли метались. Всё было слишком реально. Я чувствовала, как он входил в меня. Чувствовала, как мои пальцы впивались в его плечи. Чувствовала его дыхание, его запах, его рычание . . .

Господи. Этот звук. Он не уходил из ушей. Как будто зверь из леса. Нет - как сам лес, живой, тёплый, опасный. И этот лес вошёл в меня, как в храм.

Я снова легла, закрыла глаза.

– Это был сон . . . - прошептала я, пытаясь успокоить себя.

Но тело не верило. Тело знало: это было. И оно звало ещё.

Я прикрыла лицо рукой. Сердце билось слишком громко. Я не могла думать. Не могла дышать ровно. Я тонула.

Только один вопрос горел во мне, как ледяное пламя: Что, если он не просто снится мне ? Что, если он - уже внутри меня ?

Я встала медленно, как будто тело не до конца подчинялось. Каждое движение давалось тяжело, будто я провела ночь не в постели, а на бегу. И в каком-то смысле - это было так. Я не спала. Я летела. Горела. Сгорала.

Пальцы дрожали, когда я накинула халат и направилась в ванную.

Вода в раковине лилась прохладной, но не бодрила. Я умывалась долго. Раз за разом. Словно пыталась смыть с лица . . . не себя. И только потом решилась - подняла глаза и посмотрела в зеркало.

Отражение смотрело на меня . . . иначе.

Лицо было моим. Губы - чуть припухшие. Глаза - блестели неестественно. Щёки - румяные, даже после холодной воды.

Но дело было не в этом. Моё внутреннее отражение стало другим. Было ощущение, что кто-то внутри меня проснулся. Кто-то, кого я не знала. Кто-то . . . кому понравилось то, что происходило. Кто не испугался. Кто жаждал большего.

Я стояла и смотрела на себя. Молча. Глубоко. Словно пыталась выследить ту, прежнюю Лилит, ту, что боялась мужчин, замирала от случайных прикосновений, стеснялась чувствовать, стеснялась себя. Но той Лилит уже не было.

Я наклонилась ближе. Из-под воротника халата виднелась шея - чувствительная, будто её целовали. Я провела по ней пальцами. Кожа отозвалась мурашками. Это больше не игра. Я не знаю, кто он. Не знаю, где грань между реальностью и сном. Но я знаю одно: Я уже в его мире. И . . . я хочу назад.

Я вышла из ванной, накинула халат, присела на край кровати и, не отпуская телефон из рук, медленно набрала сообщение. Пальцы двигались неуверенно, как будто я просила не просто информацию, а . . . ответ на вопрос, что делать с моей жизнью.

«Юрий Алексеевич, подскажите, пожалуйста, когда планируется возвращение в Харьков ? Нужно понимать, как выстроить рабочий график дальше.»

Я перечитала. Тон был деловой. Холодный. Как будто ничего не происходило. Как будто внутри меня не горел пожар. Нажала «отправить». Телефон тут же вернулся к пустому экрану, серому, безответному. Как и я.

Я отложила его на подушку, встала, прошлась по комнате. Ладони скользили по бедрам, по халату, по животу. Всё внутри дрожало.

Я чувствовала, как этот город вползает в меня, как запах дождя перед бурей. Как будто каждый день здесь стирает еще одну грань между мной прежней . . . и той, которой я становлюсь.

Я взглянула на телефон. Ответа не было. Юрий Алексеевич всегда отвечал быстро. Точно. Сухо, но по делу.

А сейчас - тишина. Словно и он исчез. И осталась только я. В этом номере. В этом городе. В этом . . . мире, который меняет меня без спроса.

Я легла на кровать, закрыла глаза. И услышала внутри голос, совсем не свой: «Ты никуда не уедешь, Лилит. Ты уже здесь. Слишком глубоко.»

Я больше не могла просто лежать. Телефон молчал. Ответа не было. Внутри - клокотала пустота, тревожная, глухая, нарастающая.

Я встала, машинально открыла ноутбук, проверила, всё ли на месте: документы, отчеты, черновики. Да, всё было. И это дало мне хоть какую-то иллюзию порядка.

Я натянула легкие брюки, белую рубашку, завязала волосы в пучок. Макияжа не было - не хотелось. Хотелось воздуха. Людей. Шума. Хоть чего-то, что не связано с ним. Но и это было ложью. Я уже не могла думать ни о чём, кроме него.

Ноутбук в одной руке, телефон - в другой. Я спустилась в кафе при отеле. Небольшое помещение с тёплым светом, мягкой музыкой и запахом свежемолотого кофе. Моё любимое место у окна было свободно. Словно ждалось только меня.

Я устроилась, разложила ноутбук, заказала кофе с миндальным молоком и круассан. Нужно было работать. Просто смотреть таблицы, править цифры, двигать курсором. Притвориться, что я снова Лилит из офиса, а не женщина, которую каждую ночь . . . берут во сне. Но пальцы дрожали. Слова путались. Мозг - плыл.

В какой-то момент я просто уставилась в экран, перестала понимать, что делаю. Окружающие за столиками ели, пили, болтали. Я слышала их фразы, смех, даже звук ложечек о чашки. Но всё это казалось неважным шумом. Всё, что имело значение - было внутри меня. И где-то рядом.

Кофе остыл. Но я всё ещё сидела, делая вид, что работаю, что мне комфортно, что всё под контролем. На экране светилась таблица, курсор мигал в пустой ячейке, отражая мое состояние - неподвижное, затянутое, без опоры.

Я закрыла ноутбук. Пора в номер. Нужно лечь, отдохнуть, попытаться восстановить внутренний ритм, дать себе хоть иллюзию безопасности. Завтра, возможно, всё встанет на свои места.

Я поднялась из-за столика, взяла сумку, аккуратно прижала ноутбук к груди и повернулась к выходу. Сделала пару шагов.

Вибрация. Телефон в кармане джинсов едва уловимо дрогнул. Я достала его машинально, без мыслей. Сообщение. От Юрия Алексеевича.

"Лилит, уточняю: господин Демьян предложил нашей фирме участие в новом проекте. Предварительно, сроки - несколько недель. Останемся до согласования деталей. Нужен ваш контроль бухгалтерии на месте."

Я не сразу поняла, что читаю. Прочитала дважды. Трижды. Слова плыли. Потом врезались в мозг, как лезвия: “Демьян предложил . . .” “Несколько недель . . .” “Останемся . . .” Вдох. Выдох. Ничего не вышло. Меня начало трясти. Не просто внутри. Физически.

Колени отозвались слабостью. Руки задрожали, будто по венам прошёл ток. Пальцы вцепились в край сумки, как в спасательный круг. В животе что-то сжалось - не страх, а что-то похожее на паническую готовность. Как перед прыжком. Как перед смертью. Как перед . . . владением.

Я стояла посреди кафе, будто между двумя реальностями. Одна - спокойная, обычная, с документами, графиками, почтой. Другая - с ним. С ним. С тем, кто меня выбирает. Без слов. Без разрешения. Без объяснений. Просто - берёт. И я знала: если он хочет, чтобы я осталась - я уеду.

Я почти бежала по коридору. Но никто этого не видел - снаружи я шла ровно, размеренно, как будто просто возвращалась в номер после спокойного кофе.

На самом деле я горела изнутри. Дыхание сбивалось. Сердце глухо билось в груди, отдаваясь в висках. Пальцы цеплялись за ремень сумки, и каждый шаг казался вечностью.

Лифт я проигнорировала. Пошла по лестнице. Пусть ноги ноют. Пусть темп сбивает дыхание.

Я должна была . . . Я должна была вернуть контроль.

Когда я открыла дверь номера и вошла внутрь, первым делом захлопнула её с усилием, как будто хотела отсечь весь мир. Бросила сумку на стул, скинула туфли. Прошла к столу, но остановилась. Не знала, куда деть руки. Не знала, что делать.

Я стояла и просто смотрела в окно.

Хмурое небо. Улицы. Автобусы, люди, витрины. Все живут своей жизнью. А я ? Я кто ? Я бухгалтер, приехавшая в командировку. Я Лилит, старший специалист. Я рациональна. Умна. Спокойна. Я умею держать себя в руках. Всегда.

Значит . . . я должна уехать. Я должна вернуться в Харьков. Я должна написать Юрию Алексеевичу: «Я не готова оставаться. Личный форс-мажор. Верните меня обратно. Найдите другого специалиста.»

Я даже сделала шаг к ноутбуку. Открыла его. Запустила почту. Но пальцы зависли над клавиатурой. Не слушались. Потели. Внутри, под грудной клеткой, что-то дернулось. Где-то между сердцем и животом сжалась точка - не боли. Не страха. Ощущения.

Как будто кто-то наблюдает. Как будто он уже знает, что я пытаюсь сделать. Как будто . . . он не даст.

Я не смогу уехать. Даже если напишу. Даже если соберу вещи. Даже если куплю билет и сяду в поезд.

Я всё равно не смогу. Потому что я уже не Лилит из Харькова. Потому что Харьков теперь - где-то далеко. А реальность - здесь. В этом отеле. В этих стенах. В этом человеке, который меня не отпустил. Даже не дотронувшись.

Я села на кровать. Смотрела в одну точку. И повторяла про себя, как мантру: Мне нужно домой. Мне нужно домой. Мне нужно . . . Но внутри что-то шептало: Ты уже дома. Только он ещё не пришёл.