La puerta del departamento crujió apenas cuando ella la empujó con suavidad. Una bocanada de humedad y encierro le golpeó el rostro al ingresar. El olor a fritura vieja y lavandina se mezclaba con el eco de una televisión apagada hace horas. A pesar de la hora, todo parecía en calma. Su madre dormía en el sillón, envuelta en una manta remendada, con la cabeza ladeada y una botella de pastillas vacía sobre la mesita ratona. El televisor seguía encendido, proyectando imágenes sin sonido. Su hermana, no estaba en el sofá con ella como solía. Isabella frunció el ceño y se quitó los zapatos, avanzando de puntillas por el pasillo estrecho.
El cuarto de sus padres estaba vacío, la puerta entornada, la cama deshecha. Seguramente su papá se había ido a algún bar a buscar consuelo en la botella, co
