O relógio marcava quase meia-noite e meia. A casa estava mergulhada naquele tipo de iluminação morna que embala o corpo a relaxar, mas deixa a mente vulnerável. Na sala, as taças e copos formavam um pequeno campo de batalha silencioso: garrafa de uísque pela metade, taça de vinho manchada no cristal, guardanapos amassados. O cheiro era uma mistura de perfume caro, madeira polida e álcool.
Lara estava sentada mais próxima de Lorenzo do que antes, o corpo levemente inclinado, as pernas cruzadas de modo estratégico, deixando o vestido se ajustar às curvas. Cada gesto dela parecia milimetricamente calculado: o toque de leve no braço dele quando ria, o jeito de morder o lábio inferior antes de falar algo, o olhar demorado, como se estivesse avaliando cada expressão dele.
Isadora, ao lado, est
