Le froid de novembre s’était installé sur Brooklyn, enveloppant les rues d’un voile gris et humide. Stella, blottie dans son lit après une longue journée au SaveMart, flottait encore sur le nuage de sa relation avec Dixon. Leur dernier rendez-vous, une soirée à regarder des étoiles sur le toit de son immeuble à Manhattan, avait été magique – il lui avait prêté son manteau, l’avait serrée contre lui, et ils avaient ri en inventant des constellations absurdes. Elle s’endormit ce soir-là, son téléphone sur la table de nuit, avec un sourire aux lèvres et un message de Dixon en tête : “Bonne nuit, ma préférée. Rêve de moi.”
À l’autre bout du couloir, dans la chambre de Stacy, l’ambiance était bien différente. Assise en tailleur sur son lit, un ordinateur portable ouvert devant elle, Stacy fixa
