VIAGEM AO INFERN0
1080 Words
Quando a verdade atravessa fronteiras.
Mário não dormiu naquela noite. Não foi insônia comum, daquelas que cansam o corpo. Era uma vigília tensa, elétrica, como se o mundo tivesse apertado um botão dentro dele e agora tudo estivesse funcionando em alerta máximo.
A mochila aberta sobre a cama parecia maior do que realmente era, como se cada peça de roupa carregasse o peso da decisão que ele estava tomando.
Ele dobrava as camisetas devagar, automático, mas por dentro tudo corria. Documentos alinhados, carteira, passaporte recém-emitido sobre a cômoda. O nome impresso ali parecia pertencer a outra versão dele, um homem que atravessava oceanos não por turismo, mas por necessidade. Estela existia a um continente de distância, e a simples ideia disso fazia o peito apertar com uma mistura de esperança e dor.
Ele segurou o passaporte por um segundo a mais do que precisava. O coração acelerou, não de medo, mas de urgência. Aquilo não era mais plano, era movimento. Era o ponto sem retorno.
O farol de um carro iluminou o quarto pela janela. Mário fechou a mochila com um gesto firme, respirou fundo e saiu.
O motorista enviado por Gabriel Dantas aguardava encostado no carro, postura profissional, olhar discreto.
Mário entrou no banco traseiro e o veículo deslizou pela rua ainda silenciosa. O céu amanhecia num azul pálido, e a cidade parecia suspensa entre o sono e o despertar. Dentro do carro, o silêncio era confortável, mas a mente de Mário não parava. Cada quilômetro percorrido era uma confirmação de que ele estava indo atrás da verdade, gostasse dela ou não.
Enquanto o carro com Mário avançava em direção ao hangar, o Gabriel Dantas aguardava encostado no carro,
a memória se impôs com força.
Meses antes, Ele estava no escritório quando o telefone tocou. A voz do outro lado era urgência pura. Acidente. Rodovia. Grave. O sangue dele gelou na mesma hora. O caminho até o local virou um borrão de buzinas, semáforos ignorados e respiração presa.
Quando chegou, o mundo pareceu encolher. O carro do pai estava esmagado sob a traseira de um caminhão, o metal retorcido irreconhecível. O ar cheirava a combustível e medo. Por alguns segundos, Gabriel não ouviu nada. Nem o próprio coração.
Então ele viu Mário.
Coberto de sangue que não era dele, respirando pesado, forçando a porta do passageiro enquanto gritava instruções. A mãe de Gabriel estava presa, inconsciente. Mário não hesitou. Usou força, desespero e uma coragem crua para arrancá-la dali. Quando finalmente conseguiu, segurou a mão dela com firmeza, falando baixo, dizendo que ela ficaria bem.
Gabriel lembrava do próprio choro engasgado ao ver o pai imóvel, da chegada dos bombeiros, da polícia isolando a área, do SAMU assumindo o controle. Pessoas filmavam. Observavam. Mas Mário só enxergava a mulher que ele estava tentando salvar.
Gratidão nasceu ali, não como dívida, mas como vínculo.
O carro freou suavemente no hangar.
Mário desceu e encontrou Gabriel encostado no carro. O cumprimento entre eles foi breve, mas carregado de significado. Gabriel viu, por um instante, o mesmo homem sujo de sangue salvando sua mãe enquanto o mundo assistia. Aquela lembrança sustentava tudo.
Dentro da aeronave, o piloto anunciou a decolagem. Gabriel lançou um olhar para Mário e sentiu de novo a força daquele momento passado. A gratidão não era obrigação. Era escolha. Ele estava ali porque queria estar.
O avião subiu, rompendo as nuvens. O motor vibrava sob os pés, constante, quase hipnótico. Horas passaram entre cochilos rasos e pensamentos densos. Para Mário, o tempo não corria, pressionava. Cada minuto o aproximava de Estela e do que quer que ela tivesse se tornado.
Quando a aeronave iniciou a descida, a paisagem mudou. A cidade surgiu elegante, organizada, viva. Paris se estendia como um cenário que parecia bonito demais para abrigar verdades tão duras.
A Torre Eiffel apareceu ao longe, recortando o céu como um marco inevitável. Mário sentiu o impacto da distância. Aquilo era real. Não havia mais como fingir que não estava acontecendo.
No hangar, Sintra aguardava.
O cumprimento foi rápido. Ele conduziu os dois até o carro, falando pouco. A noite caía e as luzes douradas refletiam nas ruas molhadas. O restaurante escolhido era reservado, elegante sem ostentação. Um lugar onde conversas importantes podiam existir sem chamar atenção.
Sentaram-se numa mesa afastada. O tom da conversa caiu automaticamente. Sintra inclinou o corpo levemente, a voz reduzida a um fio.
— Descobri mais coisas, disse ele, sentindo o peso da informação. Estela foi trazida para cá por Nádia Petronik.
Gabriel piscou, surpreso, o cérebro tentando encaixar a informação.
— A namorada do Mário está envolvida com a Máfia Híbrida?
Sintra lançou um olhar rápido ao redor antes de responder, consciente de que aquela palavra não era dita em voz alta.
— Você sabe sobre a Máfia Híbrida?
Mário franziu a testa, o desconforto evidente.
— O que é isso? Máfia híbrida?
Sintra baixou ainda mais o tom.
— Mário… você já ouviu falar de máfia?
— Cara, só em filme, ele respondeu, sentindo um arrepio percorrer a espinha.
— Esses filmes são inspirados em vida real. Máfia existe. E aqui em Paris mora a líder de uma organização híbrida russo-italiana. Ela comanda as duas estruturas.
O silêncio que se seguiu foi pesado.
— Caralh0… máfia russa e italiana juntas?, Mário perguntou, tentando assimilar.
— Por isso o nome, continuou Sintra. Híbrida. Ela lidera ambas. É chamada de Rainha. Tem influência suficiente pra manter acordos silenciosos com gente poderosa. A polícia francesa prefere estabilidade a guerra aberta.
Gabriel soltou o ar devagar.
— A mulher é poderosa assim?
— Muito. E a amiga da Estela trabalha pra ela. Foi um inferno descobrir isso. Estela está ligada a um homem da organização russa… e vai casar amanhã.
O mundo pareceu encolher.
O sangue de Mário subiu quente. A mão bateu na mesa antes que ele percebesse, o impacto ecoando baixo.
— Não. Eu vou falar com ela antes.
Os talheres vibraram. Alguns olhares curiosos surgiram, mas desapareceram rápido. Sintra manteve a voz firme e baixa.
— Como você pretende fazer isso? Só antes do casamento… mas como?
Mário respirou fundo. O coração martelava no peito, cada batida um lembrete de que ele não podia recuar.
— Não sei. Mas vou.
Não era bravata. Era promessa.
Lá fora, Paris brilhava como se nada estivesse errado. Casais caminhavam, risadas ecoavam, a cidade pulsava beleza.
Mas para Mário, aquele lugar agora era território de guerra. E ele tinha acabado de atravessar o mundo para entrar nela.
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