Das Schicksal der Lykaner-Gefährtin

2

Ich stand vor dem zweistöckigen Haus, und mein Verstand schrie mich an: Warum bist du hier? Warum kehrst du an den Ort zurück, an dem dein Herz in tausend Stücke gerissen wurde? Es war nun genau vier Jahre her, seit ich diesen Boden das letzte Mal betreten hatte. Vier Jahre, in denen dieses verlassene Haus von meinen Erinnerungen gezehrt hatte, während ich draußen in der Welt versuchte, einfach nur zu atmen. Das Gebäude, das einst nach frisch gebackenem Brot, nach der warmen Haut meiner Mutter und dem herzlichen Lachen meines Bruders roch, war an meinem achtzehnten Geburtstag zu einer schweigenden Grabstätte geworden. Es war die Nacht, in der das strahlende Weiß meiner Unschuld für immer in das tiefe, unerbittliche Purpur des Todes getaucht wurde.

Ich starrte auf die graue Fassade, und die Bilder fluteten mein Gehirn wie eine unaufhaltsame, zerstörerische Sturmwelle. In diesem Haus war ich aufgewachsen, behütet und geliebt von meinem Vater Tan, einem Bauingenieur, der die Welt durch die Logik seiner Pläne verstand, und meiner Mutter Meyra, einer Grundschullehrerin, deren sanfte Stimme jeden Schmerz lindern konnte. Und dann war da Doruk. Mein kleiner Bruder. Er war acht Jahre jünger als ich, und ich erinnerte mich noch an jede Sekunde des Tages seiner Geburt. Er war so winzig, so vollkommen zerbrechlich gewesen, dass ich mich damals kaum getraut hatte, ihn zu berühren. Von diesem Moment an war er mein Universum. Da ich in der Schule immer die Außenseiterin gewesen war, diejenige, die lieber in den fiktiven Welten ihrer Bücher lebte, wurde Doruk mein einziger wahrer Gefährte. Ich beschützte ihn mit einer fast schon besessenen Hingabe, die meine Eltern damals nur amüsiert als eine süße, geschwisterliche Eifersucht abgetan hatten. Wir verbrachten die lauen Sommerabende in der hängenden Holzschaukel im Garten, die mein Vater eigenhändig für uns gezimmert hatte. Dort ließen wir uns in den Schlaf wiegen, während wir die Sterne zählten und die Grillen ihr nächtliches Lied sangen. Alles war so perfekt, so voller Hoffnung – bis zu jenem verfluchten achtzehnten Geburtstag.

An jenem Abend wollte ich mich wie eine Prinzessin fühlen. Ich trug ein langes, weißes Kleid mit zarten Trägern, ein Geschenk meiner Mutter. Mein schwarzes Haar fiel mir in schweren Wellen bis zum Rücken, und ich hatte mir zum ersten Mal in meinem Leben die Wimpern getuscht, um erwachsen zu wirken. Doruk, damals zehn Jahre alt, rannte voller Energie durch das Wohnzimmer, spielte mit bunten Luftballons und erfüllte das Haus mit seinem unbeschwerten, reinen Lachen. Als meine Eltern die Torte brachten und feierlich das Licht ausschalteten, forderten sie mich auf, die Augen zu schließen und mir etwas zu wünschen. Ich schloss die Augen fest, ohne zu ahnen, dass dies mein letzter Wunsch in Freiheit sein würde. Ich atmete tief ein und blies die Kerzen aus.

In dem Moment, als die Flammen erloschen, explodierte die Dunkelheit um mich herum. Doch statt dem fröhlichen Applaus meiner Familie hörte ich Schreie, die so markerschütternd und unmenschlich waren, dass sie mir augenblicklich das Blut in den Venen gefrieren ließen. Ich spürte eine plötzliche, warme und klebrige Flüssigkeit, die wie ein heißer Regen gegen mein Gesicht und auf mein weißes Kleid spritzte. Der Schock lähmte mich vollkommen. Ich konnte weder atmen noch schreien, noch fliehen. In der absoluten Schwärze hörte ich nur noch ein rhythmisches, schweres Tropfen auf den Dielenboden – das Blut der Menschen, die ich am meisten liebte. Ich verharrte in dieser qualvollen Starre, unfähig mich auch nur einen Millimeter zu bewegen, bis das erste graue, erbarmungslose Licht des Morgens durch die hohen Fenster sickerte. Was ich dann sah, als der Raum langsam Gestalt annahm, überstieg jede menschliche Vorstellungskraft und jede Grenze des Wahnsinns. Meine Eltern lagen dort am Boden, ihre Kehlen waren auf brutale Weise zerfetzt worden, ihre Augen starrten leer an die Decke, als hätten sie im Moment ihres Todes das personifizierte Böse gesehen. Und direkt neben meinem Sofa lag Doruk. Sein lebensfrohes Lächeln war einer Maske aus purer, erstarrter Todesangst gewichen. Auch seine kleinen Augen waren nun vollkommen weiß, und sein kleiner, zarter Hals war fast vollständig abgetrennt, als hätte er im letzten Moment verzweifelt versucht, sich zu mir umzudrehen, um Hilfe zu suchen, die ich ihm in meiner gelähmten Angst niemals hätte geben können. Mein wunderschönes weißes Kleid war nun vollständig rot getränkt, schwer von dem Blut, das einst durch ihre Herzen geflossen war.

Vier Jahre lang hatte ich versucht, diese grausamen Bilder in die dunkelsten Verliese meiner Seele zu sperren, doch heute, vor diesem Haus stehend, brachen sie sich mit gewaltiger Macht Bahn. Ich hatte niemanden mehr auf dieser weiten Welt. Keine Verwandten, keine Verbündeten, nur dieses leere, schmerzgeplagte Gebäude. Ich suchte unter dem verdorrten, staubigen Tontopf neben der schweren Eingangstür nach dem vertrauten Schlüssel. Einst blühten hier prächtige rote Rosen, heute war dort nur noch tote, rissige Erde, die unter meinen Fingern zerfiel. Meine Hand zitterte so heftig, dass der Schlüssel lautstark gegen das Metallschloss klapperte. Als es schließlich zweimal dumpf knackte und die Tür unter einem Klagen aufging, traf mich die bleierne Einsamkeit des Hauses wie ein physischer Schlag mitten in den Magen.

Das Innere des Hauses war fremd und vertraut zugleich. Fetih, der Besitzer der „Queen“-Bar und ein treuer alter Freund meines Vaters, hatte sich nach dem blutigen Massaker um alles gekümmert. Er hatte fast alle Möbel ausgetauscht, da die alten vom Blut dermaßen durchtränkt und unbrauchbar gewesen waren, dass man sie nicht hätte reinigen können. Ein neues Sofa, ein schlichter Holztisch, ein kleiner weißer Teppich – alles wirkte so steril, so unnatürlich sauber, als wollte man die Sünden der Vergangenheit einfach wegwischen. Ich schleppte mich mühsam die knarrenden Treppen hinauf zum Obergeschoss, wobei mir jede Stufe wie ein Berg vorkam. Doruks Zimmer war fast vollkommen leer, bis auf sein altes Bett und einen kleinen, abgewetzten blauen Teddybären, der verlassen in einer dunklen Ecke lag. Der bloße Anblick schnürte mir die Kehle so fest zu, dass ich glaubte zu ersticken.

Schließlich betrat ich mein eigenes Zimmer. Hier schien die Zeit auf unheimliche Weise stehen geblieben zu sein. Der massive Holzschreibtisch, an dem Doruk und ich stundenlang gemeinsam gemalt hatten, stand noch immer an seinem Platz. An der Wand hingen noch einige seiner Zeichnungen – naive, bunte Bilder einer glücklichen Welt, die es für uns niemals mehr geben würde. Mein Blick fiel auf den hölzernen Stuhl vor dem großen Fenster, den mein Vater einst extra für mich gebaut hatte, damit ich den angrenzenden Wald in Ruhe beobachten konnte. Ich setzte mich langsam darauf, zog meine Knie eng an die Brust und umschlang sie fest mit meinen Armen, als wollte ich mich selbst vor der Kälte der Welt schützen.

In der drückenden Stille dieses Zimmers, umgeben von den unruhigen Geistern meiner Vergangenheit, brach der Damm meiner Beherrschung endgültig. Ein tiefes, verzweifeltes Schluchzen entriss sich meiner Kehle, gefolgt von einem weiteren, bis ich in einem krampfhaften, endlosen Weinen versank. Ich weinte um meine geliebten Eltern, um meinen unschuldigen kleinen Bruder und um die strahlende Zukunft, die man uns so gewaltsam geraubt hatte. Ich weinte um das junge Mädchen in dem weißen Kleid, das in jener schrecklichen Nacht zusammen mit ihrer Familie gestorben war. Die Tränen schienen kein Ende nehmen zu wollen, sie flossen für all die verlorenen Jahre und für einen Schmerz, der niemals heilen, sondern nur tiefer in mein Fleisch graben würde. In diesem Haus, inmitten der langen Schatten der Vergangenheit, war ich wieder das kleine, verängstigte Mädchen, das in der absoluten Dunkelheit darauf wartete, dass jemand das Licht einschaltete. Doch tief in mir wusste ich nun die bittere Wahrheit: Dieses Licht würde für mich nie wieder kommen.