Дождь бил в окна моей спальни, как тысячи крошечных кулаков, пытающихся пробить броню из шёлка и фальшивых улыбок. Я сидела на краю кровати, сжимая в руках пустой флакон духов — жасмин с горьким послевкусием виски. Отражение в зеркале казалось чужим: смятая шёлковая рубашка, растрёпанные волосы, тушь, размазанная в тенях под глазами. Сегодняшний вечер должен был стать очередной победой — коктейль-пати в клубе «Эклипс», восхищённые взгляды, лёгкий флирт с сыном мэра. Но вместо этого я здесь, в ловушке собственного безумия, слушая, как за стеной Паша перелистывает страницы учебника. Каждый шорох бумаги резал нервы, как нож по шёлку.
Я встала, и пол под ногами качнулся, будто палуба корабля во время шторма. Винтажное платье, брошенное на спинку кресла, пахло чужим одеколоном и стыдом. Рука с
