Вино струилось по горлу, обжигая холодным огнём. Я сидела на подоконнике своей спальни, раскачивая босой ногой в такт джазовой мелодии, доносящейся из старого проигрывателя. Занавески из шифона цеплялись за плечи, как призраки прошлого, а в руке болтался пустой бокал — подарок на восемнадцатилетие от отца с гравировкой «Моей принцессе». Ирония заставляла смеяться в голос, пока слёзы не застилали взгляд.
Вечеринка внизу гудела приглушённым рокотом. Голоса родителей, смешавшиеся с лестью гостей, пробивались сквозь пол словно подводные крики. Они праздновали новую сделку отца, даже не заметив моего отсутствия. Или сделали вид, что не заметили.
Дверь скрипнула, впуская полосу света из коридора. Я не повернулась, узнав его шаги — лёгкие, неуверенные, с характерным шарканьем носков по паркету.
