Утро началось с тишины, тяжёлой, как свинцовые облака за окном. Я сидела на кухонном столе, болтая ногами в такт капающему крану. Паша вошёл, потёрший глаза заспанный, в растянутом свитере цвета морской волны. Его волосы взъерошились, словно он всю ночь метался в постели, а под глазами залегли тени, напоминающие синяки.
— Кофе? — он потянулся к кофемашине, избегая моего взгляда. Его пальцы дрожали, нажимая кнопки.
Я соскользнула со стола, подошла так близко, что почувствовала тепло его спины через тонкую ткань. Он замер, будто почувствовал моё дыхание на своей шее.
— Ты плохо спал, — прошептала я, наблюдая, как мурашки побежали по его коже. — Опять снилась я?
Он резко обернулся, и кофе расплескался на мраморный пол. Тёмные капли растеклись между нашими ногами, как река, разделяющая два
