Дождь хлестал по стёклам чердачного окна, превращая мир за ним в размытое акварельное пятно. Я сидела, прислонившись к старому роялю, чьи клавиши давно пожелтели от времени и забвения. Паша стоял у противоположной стены, перебирая стопку писем с печатью детдома — наши последние улики против семьи Романовых. Его свитер, некогда мягкий и опрятный, теперь висел мешком, пропитанный запахом дыма и страха.
— Они искали нас в городе, — пробормотал он, разворачивая очередной конверт. — Отец нанял частных детективов. В газетах уже пишут о «похищении наследников».
Я засмеялась, звук получился резким, как скрип несмазанных петель. На моих коленях лежал отцовский пистолет — трофей из его кабинета. Холодный металл жёг кожу через тонкую ткань платья.
— Наследников? — я щёлкнула предохранителем. — Мы
