Lívia
A lua cheia vazava-se pela janela entreaberta do meu quarto, pintando o tapete persa de prata e lançando sombras dançantes nas cortinas de veludo. Tinha sido uma noite agitada, com o coração ainda latejando pelas recentes descobertas — a marca de Micael em minha pele, o bilhete enigmático de “F.”. Agora, o silêncio me envolvia como um manto frio. Mas algo insistia em perturbar a calmaria.
Encontrei o primeiro bilhete ao ajeitar o travesseiro: um minúsculo envelope de papel grosso, sem selo, apenas o “F.” rabiscado em tinta escarlate. Dentro, um poema curto:
“Mesmo no breu do Morro, teu sorriso é farol — só não esqueças de apagar a chama antes que eu chegue. — F.”
Li em voz alta e, contra minha vontade, um riso nervoso escapou. “Apagar a chama”? Aquilo soava tão poético quanto ame
