Salvando a Connor

9. Unicornio expiatorio

Había tardado una eternidad para que los otros muchachos se durmieran. Harry había dormido en la misma habitación que Connor en casa, y hasta ahora nunca había apreciado el lujo que era compartir el espacio con sólo una persona. Y Connor era un durmiente bastante pesado, también, poco probable que despertara si Harry quería practicar hechizos en voz baja o leer un libro bajo las cubiertas con un Lumos en marcha.

Pero podría soportar el ruido, pensó, si sólo pudiera confiar en que el ruido significaba que los otros chicos no despertarían durante el resto de la noche.

Después del cuarto murmullo que pudo o no haber sido un ronquido de Blaise, Harry ya había tenido suficiente. Lanzó Consopio a los cuatro chicos y escuchó mientras su respiración se deslizaba en un ritmo suave y relajado. Harry suspiró y salió de la habitación. Debería estar de vuelta antes de que el hechizo desapareciera; era un encanto suave que Lily había utilizado en él y Connor cuando eran niños y habían estado despiertos durante más de doce horas seguidas.

Tenía otro Consopio listo en sus labios cuando llegó a la sala común de Slytherin, pero por primera vez nadie se había dormido aquí. Aumentó su paso al llegar a la puerta común de la habitación. El profesor Quirrell ya se habría retirado por la noche. De hecho, Harry reflexionó mientras deslizaba la puerta abierta y miraba arriba y abajo por el pasillo, eso sería típico de la clase de suerte que había tenido hoy.

¿Podría Marcus Flint ser más imbécil? Harry pensó indignado mientras avanzaba por el pasillo vacío. El hecho de que no haya atrapado la Snitch en los primeros diez minutos no significa que sea incompetente. Normalmente, habría estado bastante satisfecho de que alguien más pensara que su rendimiento era inferior a la media, pero no cuando Marcus se quejaba con el profesor Snape y éste le diera detención a Harry.

El mero pensamiento hizo que Harry quisiera hechizar a Snape, aunque preferiblemente a una distancia segura. Lo que estaba haciendo era importante. Podría significar vidas, incluso más vidas que las de Connor, si el profesor Quirrell estaba haciendo algo peligroso. Podría ser un mortífago, y no uno que se había reformado de la manera en que Snape lo había hecho. Podría ser un simple ayudante o aliado de Voldemort. Pero los sueños de Harry sugerían que él era más ominoso incluso que eso.

Y esa es otra cosa, pensó Harry, mientras se refugiaba en las escaleras de la mazmorra y hacia la oficina del profesor. ¿Confío en mis sueños? No sé por qué los tengo. No es como si mi cicatriz fuera cualquier tipo de marca de Voldemort, esa es la de Connor.

Lily y él habían tratado de desarrollar su capacidad de soñar proféticamente, a pesar de que Lily hacía comentarios fuertes y comunes sobre el montón de mierda que era la Adivinación, pero no había tenido éxito. La habilidad de ser un Verdadero Vidente era innata, había decidido Lily, como ser un metamorfomago, y Harry simplemente no la tenía.

Harry se sentía como hechizando a alguien de nuevo cuando consideró eso. Era injusto que no pudiera desarrollar ninguna habilidad que pudiera ser la clave para proteger a Connor, ahora o en el futuro.

Pero tal vez finalmente lo he hecho. Y sería una tontería ignorar estos sueños.

Harry se detuvo cerca de la puerta de la oficina de Quirrell y escuchó atentamente. No oyó ningún sonido. Por supuesto, el profesor probablemente se había ido ya a la cama. Con un suspiro, Harry se sentó cerca de la puerta.

Me quedaré dormido, pensó, pellizcando su brazo para mantenerse despierto cuando sus párpados comenzaron a caer. Son estas malditas clases. ¿Por qué nos dan tanta tarea? Tengo cosas mejores que hacer que escribir un ensayo de tres pies sobre por qué nunca debes Transfigurar un pomo de puerta en un mármol.

Estaba tan convencido de que no encontraría nada hoy que casi no se salió del camino a tiempo cuando la puerta se abrió. Quirrell se arrastró mientras Harry se agachaba en la esquina, luego se volvió y cerró la puerta de la oficina tras él. Durante un rato, se quedó allí, temblando como una hoja al viento. Harry frunció el ceño. No parece amenazador cuando luce así.

Entonces Quirrell se volvió y caminó por el pasillo, su rostro determinado al pasar junto a Harry. Harry sonrió mientras lo seguía. Aquí vamos.

Era una danza peligrosamente difícil, asegurándose de mantener a Quirrell a la vista sin dejarse ver. Hogwarts, con su propensión a cambiar escaleras y muros en un momento sin aviso, lo hacía más difícil. Aún estaba el dolor inquietante en su cicatriz, a veces, y un murmullo ocasional de Quirrell que frustraba a Harry, quien estaba demasiado lejos para escuchar.

Sin embargo, después de la tercera escalera, Harry tuvo que admitir que lo estaba disfrutando. Pensó en ello lo mejor que pudo, mientras seguía mirando a Quirrell y al siguiente escondite.

Finalmente estoy poniendo mi entrenamiento en uso, decidió por fin, mientras se agachaba detrás de un traje de armadura cuando Quirrell miró hacia atrás. El troll era diferente. Atacó demasiado rápido. Sólo reaccioné por rabia. Pero este es el tipo de cosa por la que he entrenado, para ocultarme y espiar y encubrir las cosas para que Connor no sea contaminado por ellas. Creo que se me permite estar feliz.

Había una diferencia entre "feliz" y "peligrosamente maníaco", por supuesto, y Harry se concentró para asegurarse de que no era lo último. Cuando tuvo que caer detrás de Quirrell en algún tramo complicado del pasillo donde la luz de la luna que entraba por las ventanas pudo haberlo revelado incluso mejor que la luz sombría de las antorchas, dejó al profesor lejos adelante antes de seguir. Y aun cuando sabía con certeza que Quirrell se dirigía hacia el castillo, se resistió a la tentación de dar un paso adelante y tomar una ruta más corta. Quirrell podría tener alguna razón para ir por este camino. Si es así, Harry lo descubriría.

No parecía que lo hiciera; tal vez había tomado la ruta más larga a propósito para tener más posibilidades de detectar a los acosadores, pensó Harry. El profesor Quirrell salió de Hogwarts y esperó un largo momento, como si le gustara la sensación de la fría brisa de noviembre en su rostro. Harry, agazapado en la puerta, apretó las manos y sintió un delicioso y frío hormigueo en su corazón. ¿El profesor se dirigía a una reunión secreta? ¿Estaba a punto de verla?

En su lugar, Quirrell se volvió y se dirigió rápidamente a través de los terrenos de la escuela. Harry miró el tramo de tierra estéril entre él y su presa, suspiró, esperó, y luego se arriesgó y lanzó el Encantamiento de Desilusión sobre sí mismo.

Se estremeció ante el sentimiento que lo atravesó, como si alguien le hubiera roto un huevo sobre la cabeza, y luego esperó un poco más. Quirrell no lo miró. Parecía que podía usar la magia, siempre y cuando no fuera obvio.

Harry paseó cuidadosamente por el suelo, dejando que el Encantamiento reflejara lo que estuviera detrás de él en ese momento. Lily le había dicho que alguien que prestaba atención podía distinguir los efectos del Encantamiento al notar una ondulación, como un destello de calor, dondequiera que la persona que estaba debajo se movía. Tan improbable como era por la luz de la luna y estar al aire libre, Harry no estaba a punto de arriesgarse.

El profesor Quirrell pasó más allá de la cabaña de Rubeus Hagrid, el guardabosque, y a la masa oscura del Bosque Prohibido.

Harry siseó. Odiaba entrar a escondidas a los bosques. Siempre lo había hecho horriblemente en los cercanos al Valle de Godric. Y ahora era otoño, y con la cantidad de hojas en el suelo y las podían caerse de las ramas…

Harry sacudió la cabeza. No sabía de ningún hechizo que lo protegiera de hacer ruido sin ocultar su capacidad de escuchar ruidos. Y él definitivamente quería ser capaz de escuchar, ya que asumía que el profesor Quirrell probablemente estaba encontrando a alguien interesante en el bosque.

Resolviendo el pedirle a su madre que le enseñara hechizos de ruido así como magia médica, Harry aceleró un poco y siguió al profesor al Bosque.

No había esperado que fuera tan oscuro, admitió a sí mismo después de su casi primer tropiezo en un repentino bache en el camino. Cierto, era de noche, pero el bosque parecía comer luz viva, y exhalar oscuridad. La vida estaba alrededor de ellos, pero respiraba, a su vez, lenta y cuidadosamente, y Harry sintió el desconcertante hormigueo en su piel que provenía de la presencia de poderosas criaturas mágicas no humanas.

Los centauros viven aquí, por lo menos, pensó, mientras se forzaba cada vez más y más profundamente, deteniéndose para eludir ramas e imaginando la mejor manera de caminar alrededor de grandes montones de hojas a la deriva. ¿Qué más?

El hecho de que él no pudiera recordar, exactamente, lo molestó, y lo enervó aún más. Y entonces el profesor Quirrell aceleró, y Harry tuvo que seguirlo sin hacer ruido, y rápido, y en la oscuridad.

Si el profesor Quirrell no hubiera estado murmurando para sí mismo, aparentemente decidido a una conversación privada de algún tipo, Harry no pensó que pudiera haberlo logrado. Como fuera, finalmente, finalmente, se acercó lo suficiente como para escuchar lo que Quirrell estaba diciendo.

Como era de esperar, sonaba como parte de un complot de Mortífagos.

—…Y verán, entonces, los que se reían, los que le dieron la espalda, ¿verdad?— Quirrell exigió como si alguien hubiera discutido con él, usando una fuerza que nunca había mostrado en clase con sus estudiantes—. Los que fingieron que estaban bajo la Imperius, o espías, o con Dumbledore todo el tiempo, les mostraremos, sabrán la estupidez de abandonarnos.

Harry sacudió la cabeza. El profesor sonaba como ladrando, pero tampoco había tartamudeado una sola vez. Y la forma en que hablaba sonaba como si estuviera hablando de los Mortífagos que habían alegado su propia inocencia, generalmente con la excusa útil de la maldición Imperius, después de la caída de Voldemort.

No entiendo. Dumbledore sólo contrató a Snape porque era un mortífago reformado. ¿Cómo podría Quirrell haber ocultado algún tipo de afiliación con Mortífagos? ¿No vería Dumbledore que se había reformado primero?

Muy en el fondo de sus pensamientos, Harry casi se catapultó sobre sus propios pies cuando el camino se sumergió. Se estremeció y vio a Quirrell darse la vuelta. Harry respiró hondo y cayó, rodando hacia los lados, de modo que estaba medio escondido detrás de un arbusto grande que se balanceaba amenazadoramente. Harry esperaba que sólo se balanceara con el viento.

—¿Quién está ahí? —dijo Quirrell, y su mano fue a por su varita. Harry puso su mano sobre la suya, preguntándose si estaba a punto de tener su primera batalla apropiada con un Mortífago.

—Animales

Harry se estremeció. Esa voz definitivamente no era de Quirrell, alta, fría y aguda. Y hacía que Quirrell se encogiera y se girara, con la cabeza entre las manos. Su turbante se balanceaba y se balanceaba mientras lanzaba un grito.

—¡Lo siento, mi señor!

—Animales —repitió la voz—. Consigue lo que vinimos a buscar y vete, alguien nos extrañará pronto.

—Sí, mi señor —susurró Quirrell, y luego sacó su varita y lanzó una especie de encanto complicado que Harry nunca había visto antes, involucrando por lo menos siete movimientos separados de la varita. Harry frunció el ceño. ¿De qué serviría ese tipo de encantamiento en la batalla? Alguien probablemente te mataría antes de que pudieras echarlo.

Así que no debe ser un encantamiento que tenga algo que ver con una batalla.

Y no lo hizo, como Harry vio después de un momento, cuando la primera luz verdadera en esa espantosa oscuridad brilló entre los árboles, y el unicornio se acercó a ellos.

Harry lo miró fijamente. Había visto imágenes de unicornios en los libros de historia y pensaba que estaba preparado, después de todo, los magos se parecían más bien a sus propios retratos, por lo que los unicornios también. Pero nada lo había preparado para el abrigo pálido, el brillo del cuerno o la forma en que las patas se desplegaban y avanzaban, más parecidas a las piernas de un ciervo que a las de un caballo.

El unicornio se detuvo a unos pasos del profesor Quirrell y olisqueó el aire. Harry se preguntó si olía el ajo que el profesor solía mantener para alejar a los vampiros. Pero el profesor volvió a hacer el encantamiento, que Harry pensó que era una variante del encantamiento de invocación, y el unicornio se adelantó, caminando mansamente hacia Quirrell, de vez en cuando moviendo la cola.

Harry tragó saliva. Había un espesor en su garganta, y no pensaba que Quirrell pudiera intentar algo bueno con el unicornio, por la razón que fuera que lo había convocado.

Podría detenerlo de matarlo o herirlo, o lo que sea que quiera hacer.

Y entonces revelaría que estoy aquí, y la vida de Connor estaría en peligro sin mí. Creo que podría matarme. Se supone que debo observar.

Harry pensó en apartar la mirada cuando el unicornio se detuvo frente a Quirrell y el profesor se acercó a su cuello. Pero tragó de nuevo y siguió observando. Su madre le había dicho que sólo los cobardes miraban lejos de la muerte, que muchos de los Mortífagos habían matado a la gente con los ojos cerrados. Sería testigo, ya que no lo podía rescatar

El profesor se acercó y susurró un hechizo que Harry no pudo distinguir, y no estaba seguro de querer hacerlo. De inmediato, una inmensa y sanguinaria herida brotó por el costado del cuello del unicornio, causando estragos en la piel de plata, extendiendo una luz plateada y azul y vida que brillaba como la luna. El unicornio se alzó, gritando, y Harry se estremeció, empujando sus dedos con tanta fuerza en sus propias manos que por un momento temió encajarse su varita. Sin embargo, no hizo ningún sonido y se alegró cuando el unicornio cayó al suelo, cascos de oro arremolinándose como meteoros arrastrados. Habría parecido irrespetuoso quitarle el sonido de su muerte.

Quirrell se arrodilló junto al unicornio, evitando los cascos, e inclinó la cabeza. Su boca fue a la herida en el cuello del unicornio, y comenzó a chupar.

Harry luchó furiosamente para no enfermarse. Su madre le había hablado de personas que bebían sangre de unicornio. Era un crimen atroz, y no sólo bajo la ley del Ministerio. Había algo raro, mágico y puro sobre los unicornios mismos. La sangre haría a cualquiera que la bebiera inmortal por un tiempo, pero apagado del mundo, ocultado detrás de horribles telarañas grises que ocultaban todas las emociones y la humanidad.

Él no podía ver, al final. Se dio la vuelta y se agachó, y esperó a que el sonido de la succión se detuviera. El unicornio estaba muerto para entonces, al menos, lo esperaba. Cerró los ojos y escuchó.

—¿Cuando? —preguntó Quirrell, al parecer declamando a su audiencia invisible—. ¿Cuándo podemos esperar que el insulto sea vengado, los desleales castigados, y el mocoso Potter postrado ante sus pies?

Los ojos de Harry se abrieron de nuevo. Connor. Están hablando de Connor. Él y... y quien sea que esté con él.

La voz fría habló, y al mismo tiempo un dolor ardiente cobró vida en la frente de Harry. Se quedó quieto mientras empeoraba, porque lo que aquella voz tenía que decir parecía más importante que cualquier agonía que pudiera sufrir.

—No mucho tiempo ahora, no mucho tiempo, destruiremos su esperanza a la vista de todos, y vamos a utilizar a los leales para hacerlo. Hay alguien que puede ayudarnos. El viejo tonto confía en él. Vendrá.

Harry fue capaz de escabullirse hacia el lado del camino mientras el profesor Quirrell caminaba de nuevo a lo largo de él. Nunca miró a un lado. Su voz había vuelto a su constante murmullo bajo. Harry no intentó seguirlo, solo se arrodilló dónde estaba hasta que el dolor en su cicatriz había pasado.

Y, todo el tiempo, consideró lo que había oído, y lo que iba a hacer al respecto.

Era la primera vez que había pensado seriamente en pedir ayuda a los profesores. No sabía si podía enfrentarse a un Mortífago—o a quienquiera con quien el profesor Quirrell había estado hablando—por su cuenta. Estaba más que seguro de lo que podría pasar si atacaban a Connor, de la manera en que lo planeaban. Tal vez no estaría en el lugar correcto, en el momento adecuado. Gracias a Draco, ya casi nunca lo estaba.

Y realmente debería decirle a alguien que vio al unicornio muerto

Pero dos cosas lo detuvieron. Por un lado, tendría que revelar que había estado aquí, y que había estado espiando a Quirrell por sus sueños, y eso llamaría la atención que él no quería, de los profesores y eventualmente de los Mortífagos. Todo el punto de entrenamiento que había tenido era el mantenerse atrás, para desalentar a cualquiera a pensar que él era de alguna manera más que un ordinario y, ligeramente, malhumorado niño asombrado por la reputación de su hermano. Destruiría todas las ventajas de eso si fuera con los profesores ahora.

Y la segunda cosa…

Hay alguien que puede ayudarnos. El viejo tonto confía en él. Vendrá.

¿Quién era?

Harry temía horriblemente que la voz fría se refiriera a Dumbledore, y eso significaba que alguien en quien confiaba era un traidor, alguien que conspiraría para herir a Connor. Dumbledore no era infalible, como demostraba la contratación de Quirrell. E incluso si Harry se dirigía a él personalmente, en lugar de a un profesor, Dumbledore podía contar la noticia al traidor bajo la impresión de que él ayudaría a defender al Chico-Que-Vivió.

Me temo que es Snape, admitió Harry, pero no tengo otra prueba que mi aversión. Y Dumbledore confía en un montón de gente.

No. Tendría que confiar en sí mismo, como había sido entrenado.

Y el unicornio era una víctima de la guerra.

Harry se obligó a dejar su espacio protegido detrás del arbusto, y se obligó a caminar hacia el unicornio muerto en lugar de retirarse por el sendero de inmediato. Lo miró durante un largo rato y deseó ferozmente que siguiera vivo. Quería decir algo, pero no podía pensar en palabras que pudieran hacer frente a lo que había sucedido.

—Adiós —dijo al fin.

Se dio la vuelta y se fue, escuchando el discurso que su madre le había dado el día antes de que salieran a Hogwarts repitiéndose una y otra vez en su cabeza.

—La guerra requiere sacrificios, Harry, sacrificios de todos nosotros, requiere tiempo, sangre, sudor y vidas y, sobre todo, requiere parte de las almas de los que participan en ella —Lily había cerrado los ojos, parecía enferma, y Harry sabía que estaba recordando algunas de las cosas que había visto y hecho durante el tiempo de la primera ascensión de Voldemort. Luego abrió los ojos y se quemaron en su verde intenso y opaco. Éstos eran los ojos que ni su esposo ni su hijo más joven habían visto, la mirada que reservaba sólo para Harry.

—La gente que te rodea va a morir, Harry —dijo en voz baja—. La gente se lastimará y sus vidas serán quitadas y se les arrebatará parte de sus almas cuando sus amigos se lesionen o mueran, o cuando maten. Pienso que eso último es lo peor. Lo que manchó a Voldemort, podría mancillar a Connor.

Ella se había acercado a él y le estrechó las manos, sujetándolas firmemente, con su nueva varita atrapada entre ellas. —Te estoy pidiendo que no dejes que eso le suceda a él, Harry. Tiene que crecer lo más normal posible, a pesar de que es el ChicoQue-Vivió. Si se acostumbra a matar, a luchar demasiado joven, entonces él no conservará la pureza esencial y el amor que necesita para derrotar a Voldemort. Sé que te estoy pidiendo que sacrifiques tu propia inocencia y lo siento. Pero esto es la guerra, Harry.

Harry asintió entonces, y asintió ahora, mordiéndose el labio. El unicornio era un sacrificio. Había sido un sacrificio, en términos de Lily, a pesar de que él no pensaba en sí mismo de esa manera; sólo se estaba asegurando de que Connor pudiera disfrutar de una oportunidad al sol que de otro modo sería arrebatada, e injustamente.

Y amaba a su hermano lo suficiente como para mentir por él, y para lastimar a un troll por él, y dejar que un unicornio muriera por él.

Lo amaba lo suficiente como para jugar al Quidditch contra él…

Harry se congeló entre un paso y otro, recordando qué más había dicho esa voz fría.

"Destruiremos su esperanza a la vista de todos…"

Iban a a****r a Connor en el campo de Quidditch, durante el juego de Gryffindor-Slytherin, delante de toda la escuela.

Harry corrió frenéticamente hacia el castillo. No veía ningún rastro de Quirrell en ninguna parte, y tenía que mejorar aún más en la magia sin varita para el momento en que fuera sábado.