Le Miroir des âmes

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3Un rideau de pluie balayait la zone piétonne de la vieille ville. Le caniveau central ruisselait. Les urbanistes avaient tenu à garder l’inclinaison médiévale de la rue des Moulins, du temps que les dames tenaient le haut du pavé et que le creux de la chaussée recueillait urine et excréments. « Gare à l’eau », criaient les bourgeois en vidant au matin leur pot de chambre. C’était comme au Moyen-Âge, ce soir-là, un ruisseau de boue. Les bouches d’égout débordaient et du jaune de la pierre d’Hauterive aux volets multicolores, tout paraissait verdâtre, glauque, au sens vrai du mot.

Les passants avaient évité l’endroit depuis l’attentat. On avait bien maintenu la Fête des vendanges, mais on l’avait déplacée vers l’est du chef-lieu. Son inauguration avait eu lieu sous un déferlement de pluie et de policiers. Les blocs de béton armé posés sur les différents axes étaient destinés à prévenir les attaques de véhicules bélier. La météo et l’actualité avaient découragé les badauds.

— p****n de ville fantôme, lâcha Justin Mollier sous son parapluie.

— À qui le dis-tu, confirma le commissaire Kramer en regardant ses chaussures détrempées qui couinaient à chacun de ses pas.

— J’ai compris, ricana-t-il. C’est pour ça qu’on les appelle des pompes.

Mollier lui lança un sourire servile. Ils arrivaient devant la porte du Perla Blu, salon de massages. La plaque annonçait le programme : chinois, thaïlandais, naturiste, body-body… Kramer appuya avec autorité sur le bouton de l’interphone et attendit. Le contrôle de ce genre d’établissement entrait dans les attributions du commissariat Intégrité corporelle et sexuelle qu’il dirigeait.

Après quelques secondes, il y eut un déclic et Kramer s’annonça.

— C’est Tristan. Ouvre.

Ils furent accueillis par l’homme à tout faire, qui répondait au doux nom de Marku. Des yeux de tueur, un corps bodybuildé, l’Albanais était aussi musclé qu’il était con, mais on ne l’avait pas non plus recruté pour donner des cours de philosophie.

— Monsieur Balla pas là, lâcha-t-il dans un souffle, avec la concision qui faisait la réputation des faubourgs de Tirana.

— On vient pas pour ton patron, dit Kramer. Alba est là ?

— Elle est avec un client.

Dans la partie vaguement sombre du cabaret, deux ou trois filles à moitié dénudées buvaient des verres au comptoir. L’odeur de fumée et de sperme froid, la déco pourpre et ébène, la musique jazzy. L’endroit était lugubre.

Vaillamment, les deux flics ignorèrent cerbère rogue et putes fatiguées, et empruntèrent l’escalier qui menait aux chambres.

— Martin nous rejoint ? demanda Mollier pour meubler le silence de leurs pas lourds sur les marches de bois.

— Il suit une piste concernant Le Vénitien. Il nous rejoint tout à l’heure au BAP.

Dans le jargon des policiers, le BAP désigne le siège de la police neuchâteloise, un bâtiment précocement vieilli où s’entassent et se côtoient la police judiciaire et la gendarmerie.

À l’étage, les deux flics s’arrêtèrent devant la porte qu’avait désignée le g*****e, et entrèrent sans frapper. La tiédeur était palpable, le lit occupait une grande partie de la chambre. Ils virent tout de suite le dos nu et tatoué d’une fille globalement fine, mais légèrement potelée au niveau des hanches, qui chevauchait son client. Ses fesses rebondissaient sur leur support, sans aucune sensualité. Le travail. Ses cheveux châtain blond étaient attachés en un chignon hirsute posé au sommet son crâne.

L’entrée inopinée des policiers interrompit les ébats. La fille se retourna lentement, elle ne cherchait pas à cacher sa nudité. L’homme, au contraire, voulait protéger une virilité encore éveillée au moyen du drap. Il était écarlate et aurait visiblement préféré ne pas être là.

— Rhabillez-vous, dit Kramer en lui montrant sa carte. Nous devons parler à mademoiselle.

Le client s’exécuta, ramassa ses vêtements éparpillés sur le sol autour du lit, enfila le tout en un instant, voulut s’éclipser. Kramer le retint.

— Auriez-vous votre carte d’identité sur vous ?

L’homme sortit son porte-monnaie et tendit la pièce bleue à croix suisse. Le commissaire la parcourut.

— Alain Keller. Votre femme travaille pour le procureur Jemsen ?

Le désespoir se lut sur le visage de l’infidèle.

— Ma femme est sa greffière, mais…

— Ne vous inquiétez pas, nous ne dirons rien.

L’homme pensa merci, mais le mot ne sortit pas de sa bouche. Il se sentait trop mal.

— Vous pouvez y aller, monsieur Keller, conclut l’inspecteur Mollier avec un sourire éloquent.

Le client disparut dans l’obscurité du couloir, la queue entre les jambes.

— À nous deux, Alba, reprit Kramer.

La prostituée le dévisagea avec une moue de dédain et de dégoût qu’un morphopsychologue aurait interprétée comme une manifestation de haine à l’état solide.