Tout est sous contrôle
1117 Words
Tout est sous contrôle, disait la voix dans ma tête, essayant d’étouffer le rugissement du chaos. Mais lorsque l’écran de la salle de surveillance s’illumina avec la poursuite en temps réel, je sus que — contrôle — était la seule chose que nous n’avions pas.
La voiture d’elle déchirait les rues de l’Upper East Side comme une bête blessée en fuite, ignorant les feux rouges, klaxonnant contre tout et tous. À chaque fois que ce maudit SUV tournait un coin avec violence, j’avais l’impression que mon propre estomac se tordait avec lui.
Massimo, à côté de moi, haletait d’excitation, les yeux brillants comme ceux d’un chien assoiffé de sang.
« Donne l’ordre, Dante ! » cria-t-il.
« Pas encore. » Ma voix sortit plus basse que je ne voulais, ferme comme de l’acier forgé, mais à l’intérieur, tout bouillonnait.
La voiture d’elle traversait la Lexington, puis la Park Avenue, avant de couper par une rue étroite où, si elle ne savait pas conduire, elle serait morte. Mais Catarina était Catarina. Elle créait ses propres lois. Même celles de la physique.
« Donne l’ordre ! » répéta Massimo, plus désespéré.
« J’ai dit pas encore ! » grognai-je.
Mais il ne m’écouta pas. Il ne m’écoute jamais. Il appuya sur le maudit bouton de communication et ordonna à toutes les équipes de se regrouper.
« Équipes, regroupez-vous ! Encerclez la cible ! »
Idiot.
« Ils vont la tuer ! » criai-je. « Ça va finir en tragédie ! »
« Je m’en fous ! » répondit-il, avec ce venin dans le regard que seul quelqu’un aveuglé par la soif de vengeance porte.
Pour la première fois, je souhaitai ne pas être là.
Pour la première fois, je souhaitai ne pas être un Mancuso.
Les équipes commencèrent à encercler sa voiture. Nous voyions tout par les drones. Sur l’écran, le SUV de Catarina tourna à grande vitesse dans la 78th Street, puis s’engagea dans une impasse. J’avais déjà le goût amer de la merde qui allait arriver. C’était trop tard.
Massimo sourit.
« On l’a eue. »
« Non » murmurai-je. « On n’a rien eu du tout. »
Le SUV freina brusquement. L’arrière dérapa sur l’asphalte mouillé par la bruine de la nuit. Elle était encerclée. Sans échappatoire. Nos voitures bloquèrent la rue des deux côtés. Les hommes de main se positionnèrent. Les vitres commencèrent à descendre. Les mitrailleuses M4 pointées sur sa voiture. Le doigt sur la détente.
Et c’est alors que tout se produisit.
Toutes les fenêtres des bâtiments autour s’ouvrirent. Comme dans une scène de cauchemar chorégraphiée avec une précision mortelle. Des hommes et des femmes — tous armés de fusils automatiques, de RPG, de fusils de précision — surgirent des ombres. L’emblème des Contini ornait leurs gilets.
« Non, non, NON ! » hurlai-je, attrapant la radio. « RETIREZ-VOUS ! RETIREZ-VOUS MAINTENANT ! »
Trop tard.
Les premières rafales tombèrent comme des coups de tonnerre. Des explosions retentirent. L’une de nos voitures devint une boule de feu. Des hommes criaient dans les radios, mourant en temps réel. Des grenades après des grenades pleuvaient comme une pluie de mort. C’était un piège parfait. Et Massimo avait mordu à l’hameçon comme un rat idiot.
Je restai immobile une seconde, figé devant les écrans, voyant mes hommes anéantis comme des pièces sur un échiquier. Massimo était blanc comme un linge. La bouche ouverte, sans mots.
« Merde... » murmura-t-il.
Mon sang bouillonna. Je me tournai, l’attrapai par le col de son costume et le projetai violemment contre le mur.
« C’EST POUR ÇA QUE JE T’AI DIT D’ATTENDRE ! » hurlai-je.
Il tomba, s’appuyant au sol, toussant.
« Je… je ne pouvais pas imaginer… »
« Imaginer ? Je t’ai prévenu ! Je t’ai dit que c’était un piège ! Tu ne penses qu’avec ton ego ! Tu crois que tu seras un jour Don Mancuso ? » Je crachai au sol, tremblant de rage. « Tu n’es qu’un gamin impulsif qui vit dans l’ombre d’un père mort ! »
J’attrapai son costume et le projetai à nouveau contre le mur avec force.
« C’EST POUR ÇA QUE C’EST MOI LE DON ! » criai-je, crachant les mots comme des lames.
« Dante, je… »
Je ne le laissai pas finir. Je lui assenai un coup dans l’estomac, puis un coup de pied dans le genou. Il chancela, tomba à genoux.
« Je t’ai prévenu ! » continuai-je, le frappant à l’épaule. « Je t’ai dit que c’était un piège ! Tu ne sais obéir qu’à des impulsions stupides, Massimo ! Tu as de la merde à la place du cerveau ! »
Il toussa, du sang au coin de la bouche.
« Pardon… »
« Les excuses ne ressuscitent pas les hommes morts. » parlai-je bas, mais glacial. Je fermai la porte de la salle de surveillance avec un fracas. Me tournai vers l’écran, essayant de contenir la rage qui tremblait dans mes os.
L’homme de main à côté de moi déglutit.
« Que voulez-vous que nous fassions ? »
Je le regardai. Mes yeux devaient être aussi froids que le canon d’un pistolet.
« Rien. » répondis-je. « Pour l’instant… rien. »
Puis quelque chose attira mon attention.
Le SUV arrêté sur l’écran.
Les portes commencèrent à s’ouvrir.
Du siège conducteur sortit un homme grand, en sueur, haletant. Désespéré. Clairément l’un des siens. Il courut vers la portière arrière, l’ouvrit, et c’est là que je me figeai.
Une femme sortit. Elle portait le même manteau que Catarina. Même taille. Même démarche déterminée.
Mais ce n’était pas elle. Ce n’était pas Catarina.
« Fille de p**e… » murmurai-je, à bout de souffle. « Ce n’est pas elle… »
« Quoi ? » demanda l’homme de main, s’approchant.
« Ce n’est pas elle ! »
Elle n’avait jamais été dans cette voiture.
Catarina nous avait fait passer pour des idiots. Elle avait habillé une autre femme avec ses vêtements. Elle nous avait guidés tous vers le sacrifice pendant qu’elle s’échappait… Dieu sait où.
« p****n… » chuchotai-je, passant la main dans mes cheveux, essayant de comprendre où diable elle était.
Pendant que nous étions aveuglés à regarder le spectacle, Catarina était ailleurs. Et pire, elle était dix pas devant nous.
Ma poitrine montait et descendait dans une fureur contenue. Je me détestais pour ça. Pour m’en soucier. Pour vouloir, au fond, la protéger de tout — y compris de moi. Je fis deux pas en arrière, fixant toujours l’écran.
« Où est-elle ? » murmurai-je, plus pour moi-même que pour les autres. La réponse, cependant, ne venait pas.
Elle m’avait dupé. Encore.
Et le pire ?
Elle me battait.
Et une partie de moi admirait ça.
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