Mi novio de reemplazo

El encaje me quema, me aprieta, me está cortando la respiración. Cuando la llamada terminó, seguí con el teléfono pegado a la oreja varios segundos, aunque del otro lado ya no quedaba nada. La pantalla se había apagado contra mi piel y aun así yo permanecía inmóvil, sentada frente al espejo, con el vestido de novia ajustado al cuerpo y las manos heladas sobre la falda. No lloré, ni siquiera pude hacerlo. Había algo demasiado grande dentro de mí, algo que no encontraba por dónde salir, porque hasta hacía unos minutos mi mayor miedo era que Milo llegara tarde a la ceremonia, que una discusión absurda con su hermano Ian le arruinara el humor con esa sonrisa falsa de los Volkov y convirtiera mi boda en otro evento de negocios. Qué estupidez. Yo estaba ahí, vestida para casarme con un hombre que no solo me había sido infiel, sino que tenía una hija. Una niña de un año. Una niña que llevaba su apellido. Noah Volkov. «Noah tiene un año, Mía. Se apellida Volkov. No te cases con él por amor, porque el amor se lo gasta conmigo cada vez que sale de tu cama». Miro mi reflejo. ¿Soy tan tonta como para que me engañe de esa manera? Jade. Maldita sea, se llama Jade. Jade tenía la voz firme, despojada de esa histeria que las amantes suelen proyectar. —Voy al baño —consigo decir. Mi voz suena como cristal roto bajo una bota—. Un minuto. El maquillaje... necesito retocarlo. —No tardes, el coche llega en diez minutos. Tu padre está impaciente —dice ella, ajustándose el tocado. Cruzo el umbral del vestidor y cierro la puerta con pestillo. El espacio es pequeño, asfixiante, lleno de espejos que multiplican mi derrota. No me sentía bien. El aire decide que ya no quiere entrar en mis pulmones. Intento inhalar, pero el corsé del vestido actúa como una jaula de hierro. El pánico me golpea en la base de la nuca. Meto los dedos por el escote, tratando de ganar espacio, desgarrando la tela fina con las uñas. Mis dedos tiemblan. La imagen de Milo sosteniendo a una niña de un año, a Noah, se superpone a cada rincón de la habitación. Me ha mentido durante dos años. Me ha usado como la cara pública de su redención mientras tenía a otra familia en las sombras. Tiré del borde del vestido, intenté aflojarlo, pero los cierres estaban en la espalda y mis manos temblaban demasiado. Intenté alcanzar la cremallera por detrás, doblé el brazo, me lastimé el hombro, y la desesperación subió con tanta violencia que solté un grito. —¡Quítenmelo! —grité, sin saber si alguien podía oírme—. ¡Quítenme esto! —¡Mía! —la voz de mi padre truena tras la puerta. El pomo gira violentamente. Un golpe fuerte y la madera cede. Mi madre entra primero, ahogando un grito, pero es mi padre quien se lanza hacia mí. Me ve en el suelo, de rodillas, con el rostro rojo y las manos temblando de tanto tirar del encaje. —¡Quítamelo! —logro jadear, tirando de la tela—. ¡Quítamelo, me ahoga! ¡Papá, por favor! ¡No puedo respirar! —grité—. ¡Mamá, no puedo respirar! Mi madre intentó girarme para buscar el cierre, pero yo no dejaba de moverme, no podía quedarme quieta, no podía soportar otro segundo con esa tela pegada a mí. Mi padre me tomó por los hombros. —Mía, mírame. Lo intenté, pero todo se movía. El baño, las flores, el espejo, la cara de mi madre. Él me giró con cuidado, metió las manos en la parte trasera del vestido y tiró. La tela resistió un instante. Entonces su expresión cambió. Apretó la mandíbula, sujetó el corsé con ambas manos y lo abrió en dos con una fuerza que me dejó sin aliento. El vestido cedió con un desgarro largo, y el aire entró a mis pulmones de golpe. Caí al suelo con la espalda contra sus piernas, jadeando, con los dedos clavados en las baldosas frías. Mi padre se arrodilla a mi lado. Me toma el rostro, sus ojos me observan con muchas preguntas. —¿Qué ha pasado? ¿Qué te ha hecho ese imbécil? —su voz es baja, peligrosa. Lo miro. Hace dos años, él fue el único que se opuso. «Milo Volkov es un depredador, Mía. No tiene fondo», me dijo. Yo, en mi infinita arrogancia de mujer enamorada, creí que podía domesticarlo. Ahora, la humillación me quema más que la falta de aire. Si hablo, si le digo que hay una hija, que hay una Jade Emerson, seré el hazmerreír de todos. La heredera McKenzie, la estúpida que compró un cuento de hadas con un final de pesadilla. —Nada —miento, aunque mis ojos llenos de tristeza dicen lo contrario—. Solo... no puedo hacerlo. —Mía —insistió mi padre—. Dime qué pasó. —Mía, los invitados... la prensa... —empieza mi madre, con la voz temblorosa, mirando los restos del vestido en el suelo. —¡Eso no es importante, Valeria! —le espeta mi padre sin apartar la vista de mí—. ¿Te ha tocado? ¿Te ha amenazado? ¡¿Qué ha hecho ese maldito infeliz?! —Yo… estaba equivocada, lo siento, lo siento mucho. Pero no voy a casarme con él. —Alguien te llamó —dice mi madre—. ¿Fue él? ¿Te dijo que no iría? —No puedo hablar ahora, pero no fue Ian. Él está en la iglesia. Necesito que se encarguen de todo por mí, por favor. No voy a llegar a esa boda. Me levanto como puedo, empujándolo. La adrenalina ha sustituido al oxígeno. Me deshago de los jirones de seda blanca, quedando en ropa interior frente a ellos. Corro hacia el armario y me pongo lo primero que encuentro. —Mía, ¿adónde vas? —pregunta él cuando me dirijo a la puerta para salir de aquí. —Ahora solo quiero estar sola, estaré bien, solo… necesito espacio, procesar esto. Los llamaré cuando me sienta mejor —y me marcho antes de que hagan más preguntas. Saco el teléfono mientras camino sin mirar atrás, con los dedos todavía temblando. Entro a i********:, busco el perfil de Ian sin pensarlo demasiado, y empiezo a deslizar entre sus seguidores con una rapidez que no siento. Jade. Jade Emerson. El nombre me salta a la cara cuando lo veo. Entro. Su perfil está abierto. La última publicación es de hace unos minutos. Mi pulgar se detiene. ¡La publicó luego de llamarme! La foto carga. Es una niña en brazos de ella, pequeña, con el cabello oscuro y los ojos demasiado conocidos. Noah. Debajo, un pie de foto corto, casi insignificante. Pero no es eso lo que me deja quieta. Al fondo, desenfocado, hay un hombre sentado. No se le ve el rostro. Ni siquiera lo intenta. Pero su muñeca está apoyada sobre el sofá, visible, descuidada. Y ese reloj… ese maldito reloj… es el mismo que le regalé a Milo el día de nuestro aniversario de novios. Veo que publica otra foto, apenas hace tres segundos. Es… es en la iglesia. ¡Está en la iglesia! Con el pie de foto «Un beso rápido al novio antes de que se vaya de luna de miel.» No puedo creerlo… Hasta en el último segundo antes de nuestra boda, los dos se burlan de mí.