Al día siguiente, una tormenta furiosa se desató sobre la ciudad, un reflejo perfecto del tumulto que había reinado en mi alma desde mi encuentro con Alistair. El cielo de la tarde se había oscurecido prematuramente, teñido de un color morado y grisáceo, y una lluvia torrencial azotaba los cristales de la biblioteca de la casa de Clara, cada ráfaga de viento un aullido que parecía contar mi propia historia de caos y pasión. Estábamos reunidos alrededor de una gran mesa de roble, supuestamente para una sesión de repaso de Historia del Arte, pero el ambiente crepitaba con una energía que poco tenía que ver con los periodos artísticos. El aire olía a ozono, a papel antiguo de los miles de libros que nos rodeaban y al café fuerte que la madre de Clara nos había preparado, un aroma reconfortant
