La penumbra dorada del apartamento de Alistair, siempre tan acogedora y protectora, se sentía esa noche como una jaula de cristal a punto de estallar, mientras la ciudad extendía su manto parpadeante bajo los inmensos ventanales que ofrecían una vista inigualable del peligroso mundo exterior. El olor a whisky añejo, la fragancia amaderada de su colonia y el aroma terroso del sofá de terciopelo se mezclaban en un perfume embriagador que solía ser mi ancla, el sello olfativo de nuestro paraíso clandestino. Estaba recostada sobre el cojín de seda, con la cabeza reposando en el firme músculo de su hombro, y la seda fresca de mi camisola se sentía infinitamente suave contra la textura áspera de su traje que aún no se había quitado, el contraste palpable de su autoridad y mi comodidad. Él se hab
