El aire denso y perfumado del ático, cargado con el olor a cuero caro del sofá, el aroma cítrico de un ambientador exótico y la fragancia amaderada del oud que solo Alistair usaba, me envolvía en una sofocante mezcla de lujo y premonición, un velo olfativo que intentaba ocultar la tormenta que se cernía sobre nosotros. Alistair permanecía de pie junto al inmenso ventanal, sus manos metidas en los bolsillos del pantalón de vestir, y la silueta poderosa de su cuerpo se recortaba contra la luz helada de los rascacielos de la ciudad, una figura impenetrable de mármol tallado, completamente ajeno a la tempestad que se anunciaba en cada titular sensacionalista. Mi mirada se detuvo en el reflejo de sus ojos en el cristal, dos puntos de un azul tan frío que parecían absorber la poca luz que había
