Gael
Nos pasamos toda la mañana trabajando casa uno en lo suyo hasta que nos dio hambre y fuimos a comer.
Comíamos tarde y mal: pasta recalentada, dos tenedores, agua fría. Camila no se había cambiado; seguía con el pijama rosa corto de tirantes, ese que dice “no salgo de casa” y, sin querer, dice mil cosas más. Intenté mirar el plato, la ventana, la lista de la nevera… pero los ojos volvían solos a su piel expuesta. El borde de la camiseta rozándole la clavícula, el short enseñando más pierna de la que me ayuda a pensar, un lunar minúsculo cerca de la rodilla que no había visto antes. Me reñí en silencio: Deja de mirar, Gael.
—¿Qué? —preguntó, con media sonrisa—. ¿Tengo salsa?
—No. —Bebí agua—. Estás… bien.
—“Bien” —repitió, divertida—. Qué generoso.
Bajé la vista al plato. El coraz
