Es gab nichts zu tun und nirgendwohin zu gehen, und der ganze graue, nasse Sonntag im Februar hielt einfach inne und ließ sie vom Haken.
Sie wachte spät auf, was sie sonst nie tat. Er war schon wach, aber nicht aufgestanden, was er sonst nie tat. Und so lagen sie in der gemächlichen Halbdunkelheit, während der Regen stetig gegen das Fenster arbeitete, ohne jeden Grund auf der Welt, sich zu bewegen – und, entscheidend, ohne eine gesprochene Vereinbarung zu bleiben, was das Bessere war: das Bleiben, das daher kam, dass keiner von ihnen vorschlug aufzustehen.
Irgendwann stand er auf und machte Eier. Sie saß auf der Küchentheke, während er kochte, trug eines seiner Hemden und sonst nichts Nützliches, hielt ihren Kaffee in der Hand, die nackten Füße über die Kante einer Schublade gehakt. Sie
