Inna
Le coup de feu claque encore dans mes tympans quand le silence retombe. Un silence lourd, épais, comme de la ouate qui m’emplirait les poumons. Je n’ai pas rouvert les yeux. Je ne peux pas. Je ne veux pas voir ce que j’ai fait. Je veux rester dans ce noir doux, dans cette seconde suspendue où rien n’est encore réel.
Mais la vie ne m’accorde pas cette grâce.
Dan crie.
Ce n’est pas un gémissement. Ce n’est pas le râle étouffé qu’il poussait quand ils l’ont frappé. C’est un cri rauque, déchiré, qui monte des tréfonds de sa gorge. Un son que je n’avais jamais entendu. Pas à l’épicerie. Pas au club. Pas quand ils lui ont tiré dans la jambe la première fois. Non. Là, c’est différent. C’est le cri d’un homme qui réalise qu’il est en train de mourir lentement, centimètre par centimètre.
