Пара по крови. Любовь по боли.

Глава 3

Фелиция

Я не знала, сколько времени прошло с тех пор, как я сказала отцу "хватит". День будто распался на части. Каждое утро начиналось одинаково: еда, взгляд, молчание. Но внутри дома всё стало другим. Густым. Вязким. Как туман, в котором ты не видишь, где враг, а где просто дерево.

Отец не говорил со мной. Мама - пыталась быть рядом, но молчала. А Данил . . . Он исчез.

Он всегда был тихим. Смотрел, слушал, думал. Он мог стоять в углу, пока все спорят, а потом сказать одно слово - и всё встанет на место. Но сейчас его не было рядом. Не в буквальном смысле. А как будто он ушёл в сторону, подальше от огня.

И вот сегодня - он сам позвал меня. На задний двор. Вечером. Когда солнце ещё цепляется за горизонт, но воздух уже пахнет ночью.

Я вышла - сдержанно. Не гордо, но не испуганно. Он стоял у старой вишни. Руки в карманах, спина прямая. Уже не брат - почти Альфа.

– Привет. - сказал он первым.

Я кивнула.

– Привет.

Пауза.

– Ты знаешь, зачем я тебя позвал ?

– Думаю, да.

– Тогда скажи сама.

Я смотрела на него. Он стал другим. Глаза - острые. Голос - не такой, каким я его помнила. В нём было что-то . . . волчье.

– Чтобы понять, с кем ты, - ответила я. – Со мной. Или с отцом.

Он кивнул. Без улыбки.

– Сложнее, чем ты думаешь.

– А ты думаешь, мне легко?

Он отвел взгляд.

– Феля, ты всегда была горячая. Ты шла вперед, не думая. Упрямая, живая. Ты не как я. И не как отец.

– Это плохо ?

– Нет. Это страшно.

Я сжала руки.

– Я не маленькая. Я не глупая. Я знаю, что делаю.

– Ты знаешь, что он готов на всё, чтобы разорвать вас ?

– А ты? - спросила я. – Ты тоже готов ?

Он посмотрел на меня. Долго. Пронзительно. Потом шагнул ближе.

– Я не встану против отца. Не публично. Пока.

– Но?

– Но я тоже был влюблён, - он улыбнулся. Устало. – В девчонку из соседней стаи. Мне было девятнадцать. Я хотел уйти к ней. Он не дал. Не приказал - попросил. Я выбрал остаться. Ради стаи. Ради семьи. Ради него. И с тех пор . . . я себя не прощаю. Запах пары был . . . но чувства не было.

Я замерла. Он подошёл ближе. Положил руку мне на плечо.

– Я не могу говорить, что за тебя. Но если однажды ты решишь уйти - я не стану тебя останавливать. Я не повторю его ошибку. Я не стану стеной. Я стану тенью, которая не даст тебе упасть.

Я смотрела на него. На своего брата. И вдруг - заплакала. Беззвучно. Без истерики. Просто слёзы. Потому что в этом доме - впервые кто-то понял. Он обнял меня. Крепко. По-настоящему. И прошептал:

– Но если он узнает, что я на твоей стороне - это война. Ты готова к ней ?

Я шепнула:

– Я уже в ней.

Я начала вставать раньше. Не потому что нужно - а потому что утро стало единственным временем, когда всё кажется чуть проще. Пока двор молчит, пока отец в кабинете, пока мама ставит чай - можно просто быть.

Я расплела косу, умылась холодной водой, оделась. Простая футболка, штаны, волосы в хвост. Всё как обычно. Мама была на кухне. Нарезала зелень, ставила воду на кашу. Я молча подошла, взяла доску, начала чистить картошку.

– Доброе утро. - сказала она, не глядя.

– Утро. - ответила я.

Тишина. Нормальная. Домашняя.

Сквозь открытое окно слышался лес. Где-то далеко залаяла собака. По двору прошёл лёгкий ветер - теплый, почти летний. Я продолжала работать. Ловкими движениями, привычно, как будто это и есть моя жизнь - чистить, резать, варить, выносить, помогать. Но где-то внутри, под кожей, глубоко . . . он.

Марсель.

Он не знал, как я живу сейчас. Наверное, думал, что я борюсь, кричу, спорю. А я - делаю кашу. И думаю о нём.

Когда я мою посуду - представляю, как он стоит за мной, молча, как раньше. Смотрит на мои руки. Когда вешаю бельё - будто чувствую его взгляд с лесной тропы. Не видно, но он там. Когда мою пол - думаю, как бы он провёл пальцем по полу и усмехнулся: - Чисто. Почти как в моих мыслях о тебе.

Мама просит сходить за травами - и я иду. Через сад, вниз, к огороду. Собираю мяту, ромашку, сушу их потом на веранде. Каждая мелочь - якорь. Каждый шаг - без него, но внутри него.

Днём я чищу вольер у собак. Они крутятся вокруг, лают, лижут руки. Я смеюсь - и в этот момент чувствую, что жива. Потом возвращаюсь в дом, помогаю матери стирать, развешивать, наводить порядок. Она молчит. Иногда смотрит. Я знаю: она всё понимает.

Вечером я вытираю руки от муки, открываю окно и просто стою. Смотрю на закат. Долго. Слишком долго.

И думаю: А он сейчас тоже смотрит в небо ? Вспоминает, как я кусала губу ? Как дышала, когда он был рядом ? Как дрожала, когда он говорил "моя" ?

Я не плачу. Уже нет. Но внутри - будто неслышный огонь. Он не горит. Он тлеет. Медленно. Больно. И пока я живу - он горит.

Марсель. Ты где-то рядом. И я не зову тебя. Не бегу. Но каждый мой вдох - как шаг в твою сторону.

День был как и все. Солнце уже начало клониться к закату, когда мама попросила меня принести мёд с пасеки. Старая тропа, знакомая с детства. Там, за изгибом реки, у пустых ульев, где никто давно не живёт, остались заросли липы. Я согласилась. Просто чтобы уйти. Чтобы пройтись. Чтобы побыть одна.

Шла медленно. В руках - пустая сумка. В голове - пустота, которую всё равно занимал он. Каждый шаг отдавался в теле. Каждое дыхание - в памяти.

Тропа вела вниз, к реке. Потом вверх. К деревьям. Воздух становился гуще. Лес был влажный, сладкий, тихий. И вдруг . . . Остановилась.

Что-то изменилось.

Не звук. Не движение. Просто . . . присутствие. Кожа покрылась мурашками, дыхание сбилось. Я узнала это. Я почувствовала его запах - тонкий, теплый, древесный. Чисто его. Марсель. Повернулась медленно. Он стоял между деревьями. Темный силуэт, почти растворенный в тени. Но я знала - это он.

Я не двигалась. И он тоже. Мы смотрели друг на друга. Он шагнул вперёд. Не быстро. Не хищно. Просто - уверенно, тяжело, точно.

Я стояла. Не могла говорить. Горло пересохло. Он подошёл ближе. На расстояние двух шагов. Смотрел прямо. Не с вызовом, не с гневом. С болью. И чем-то, от чего внутри всё оборвалось.

– Я не знал, что встречу тебя здесь. - сказал он.

– Я тоже. - выдохнула я.

Он опустил взгляд. Вздохнул.

– Я думал, если не появлюсь, тебе будет легче.

– Не стало. - ответила я.

Пауза.

– А ты ? - спросила я. – Тебе . . . легче ?

Он усмехнулся. Горько.

– Я просыпаюсь с твоим запахом в голове. Засыпаю с ним же. Даже если его нет - он везде. В листьях. В воде. В моей коже.

– А я вижу тебя в каждой тени, - мой голос дрожал. – В каждом мужчине, который проходит мимо. Я ищу твои плечи. Твою походку. И . . . боюсь, что если увижу - упаду.

Он приблизился. Медленно. Остановился в шаге. Его рука поднялась - не коснуться, просто приблизиться. Я не отпрянула. Но сердце било в горле.

– Твой отец . . . - начал он.

– Знаю. - перебила я.

– Он готов на всё.

– А я готова на большее. - сказала я. Тихо. Уверенно. Он закрыл глаза на секунду. Как будто дал себе почувствовать.

– Скажи, если мне уйти.

– Уйти ? - я чуть усмехнулась. – Ты уже внутри. Меня. Моих снов. Моего тела. Даже если не касался - ты уже живёшь во мне. Куда тебе уйти?

Он выдохнул резко. Почти как рык.

– Я не могу больше молчать, Феля. Не могу прятаться. Я не мальчик. Я не ученик. Я - волк. Я пришел забрать то, что моё.

Между нами - один шаг. Я смотрела в его глаза. Они светились. Теплом. Яростью. Любовью. Волком.

– Тогда забери. - прошептала я.

Он шагнул. Рука обхватила мою шею. Не жёстко - уверенно. Тело прижалось к моему. Грудь к груди. Он не целовал. Он вдыхал меня. Как будто пил воздух. Как будто после долгой жажды.

– Я скучал. - прошептал он мне в волосы.

– Я умирала. - ответила я.

Мы стояли в этом лесу. В тишине, где когда-то росла боль. Теперь в ней - пульсировала любовь.

Возвращалась медленно. Плечи горели от его прикосновений. Губы дрожали - не от холода, от того, что я молчала слишком долго, а теперь сказала всё без слов. Он остался в лесу. Не звал. Не держал. Он знал: я пойду. Потому что у нас нет еще дороги - но уже есть судьба.

Тропа под ногами казалась уже не такой знакомой. Каждое дерево будто чуть сдвинуто, трава - выше, воздух - гуще. И внутри меня начала подниматься тревога.

Я ещё не дошла до дома, как почувствовала: кто-то уже знает.

Дом встретил меня тишиной. Слишком спокойной. Кухня - чистая. Посуда убрана. Мама сидит у окна, руки на коленях, взгляд - на улицу. Не спрашивает, где я была. Не улыбается. Только смотрит.

Я поздоровалась. Прошла в комнату. Разделась. Переоделась. Вымыла руки. Всё - механически.

Но внутри - как натянутая струна. И когда я поднялась по лестнице в свою комнату - увидела. На подоконнике лежал лист бумаги. Сложенный пополам.

На нём всего три слова. Написанные почерком отца.

“Я знаю всё.”

Сердце ударило больно. Грудь сжалась. Я опустилась на кровать. Он знает. Не просто догадывается. Знает. Где я была. С кем. Как. Когда.

Я огляделась. Окно приоткрыто. Пахнет лесом. Но это не тот запах. Это - чужой. Значит, кто-то следил. Кто-то передал.

Я не знала, кто именно. Пёс ли стаи. Один из молодых. Или сам Данил. Но было ясно: всё, что было в лесу - уже не только наше.

Я прижала руки к груди. Дыхание сбилось. Не страх. Не паника. Ярость. Он наблюдает. Он молчит. Он ждёт. Он даёт мне почувствовать свободу - чтобы потом ударить по ней. Он - Альфа.

Но я . . . Я больше не просто дочь.

Утро началось в тревожной тишине. Такая тишина бывает только перед бурей. Она не тянет на себя внимание, но ты чувствуешь её кожей. Обычно по дому кто-то ходит - мама на кухне, Данил по коридору, даже отец кашляет в кабинете. Но сегодня - ничего.

Я встала рано. Привела себя в порядок. Заплела волосы. Натянула плотную рубашку, застегнула до последней пуговицы. Зеркало показало мне не девочку.

На кухне - никого. Я поставила чайник. Нарезала хлеб. Всё как обычно.

В восемь утра - ровно - в дом вошёл он. Тихо. Без стука. Как всегда. Прошёл мимо. Медленно. Не глядя на меня. Но я знала: он ждёт.

Через несколько минут пришло слово. Не просьба, не приказ. Просто коротко.

– Кабинет.

Я вошла. Дверь закрылась за мной сама.

Он сидел за столом. Прямо. Как камень. Папка перед ним. Руки сцеплены. Лоб чуть нахмурен. Смотрит прямо. Ни одного лишнего движения.

Я не опустила глаза. Подошла. Села напротив. Тихо. Он не говорил. Я - тоже. Прошло около минуты. И тогда он начал.

– Где ты была ?

Голос ровный. Без угрозы. Почти мягкий. Я не отводила взгляда.

– В лесу.

– С кем ?

– С Марселем.

Он кивнул. Медленно. Без удивления.

– Это была случайность ?

– Нет.

– Ты знала, что он там ?

– Нет.

Он снова кивнул. Как будто что-то проверял в себе, не во мне.

– И всё равно осталась.

– Да.

Пауза. Он встал. Подошёл к окну. Говорил в сторону.

– Я был молодым. Я тоже встречал женщин, на которых хотелось смотреть вечно. И прикасаться, и не отпускать. Но я был Альфой. И мне пришлось выбирать. Между чувствами - и долгом.

Он обернулся.

– Ты - моя дочь. И я знаю, ты любишь его. Это видно. Но ты носишь мою кровь. И эту кровь он собирается вырвать.

Я встала. Ровно. Спокойно. Сердце билось быстро. Но я была не под ним. Я - напротив.

– А если он не вырывает, а возвращает ?

Отец чуть прищурился.

– Что он тебе сказал ?

– Что не может больше прятаться. Что он вернулся не для того, чтобы снова уйти.

– Он хочет забрать тебя ?

– Нет. Он хочет, чтобы я пошла сама.

Он молчал. Долго. Потом сел обратно.

– Ты не понимаешь, что будет. Если ты сделаешь выбор - ты больше не вернёшься. Ты не просто уйдёшь. Ты откажешься от своего имени. От стаи. От меня.

– А если я останусь - я откажусь от себя.

Мы смотрели друг на друга. Он - холодный, уверенный. Я - прямая, живая, пульсирующая.

– Ты уверена ? - спросил он. – На этом этапе. На этом возрасте. На этом пути?

– Да. Не потому что я глупая. А потому что я - твоя дочь. И я выбираю не страх. Я выбираю волка. Своего.

Он выдохнул.

– Тогда . . . - тихо сказал он. – Всё будет иначе. С этого дня - я перестаю быть твоим щитом. И ты начнёшь чувствовать, что значит - быть с ним. Под давлением. Под кровью. Под угрозой. Ты пойдешь по острию.

– Но сама. - сказала я. Он кивнул.

– И когда ты упадёшь - никто не подаст руку.

Я сжала кулаки.

– Мне не нужна рука. Мне нужен путь.