Al llegar al último peldaño de la escalera, mis pies descalzos se posan con suavidad sobre el frío suelo del pasillo de la planta alta. La madera, vieja y desgastada por el paso del tiempo, exhala un leve crujido bajo mi peso. El pasillo, angosto y apenas iluminado por la luz mortecina de un foco débil, se extiende hasta los tres cuartos que conforman esta parte de la casa. A pesar de su número, solo uno está realmente ocupado: el mío.
Me muevo con cautela, manteniendo la respiración contenida, como si el menor ruido pudiera delatarme. La casa está sumida en la penumbra, con sombras alargadas trepando las paredes y el aire pesado de una noche que avanza sin piedad. Casi puedo oír el murmullo lejano de la televisión encendida de la cocina, donde seguramente mi madre y ese mocoso continúan
