Realmente no tengo la más mínima intención de salir de casa hoy. Todo en mí se resiste: mis piernas no responden, mi pecho está oprimido, y una especie de vacío punzante recorre mi estómago cada vez que pienso en cruzar esa puerta. Pero lo peor, lo que me tiene el alma hecha trizas, es ver a Fátima llorar con ese desgarro que no solo rompe el silencio, sino también mi entereza. Lágrima tras lágrima le caen como si el mundo se estuviera deshaciendo sobre sus hombros, como si el dolor se condensara únicamente en ella.
La veo acurrucada en el rincón de la sala, con la espalda encorvada como si el peso de sus emociones la hubiera doblegado por completo. Sus dedos se aferran a un cojín como si ese pequeño objeto pudiese darle algún tipo de refugio. Su cabello enmarañado se pega al rostro húmed
