Depois da festa, jurei a mim mesma que não o
veria por uns dias.
Mas juras, nessa casa, são inúteis.
Na manhã seguinte, uma empregada apareceu na porta do quarto com um bilhete em papel grosso, a caligrafia firme e arrogante.
Jantar. Oito da noite. Sala de vidro. Compareça.
— Leonardo.
Sorri, amarga. “Compareça.”
Nem um “por favor”, nem uma explicação.
Apenas mais uma ordem, como se eu fosse uma funcionária que ele pudesse demitir quando quisesse.
Passei o dia inteiro evitando pensar no jantar.
Mas o relógio não perdoa.
Às sete e cinquenta e nove, desci as escadas, vestida de preto.
Sem joias. Sem maquiagem.
Apenas eu — e o orgulho ferido.
A sala de vidro estava iluminada por velas, e o aroma do vinho pairava no ar.
Leonardo já me esperava à mesa.
Camisa branca, mangas dobr
